Новая жизнь. Анна Романовна Май

неожиданных сюрпризов в духе Синей бороды меня не ждет. А вот и холодильник. Так, что мы имеем: йогурты, морковь, майонез, помидоры. Огурцов нет, свеклы нет, картошки нет, укропа тоже. Шкафчик: много разных видов макарон. Рис еще. Мука – но испечь пироги я сейчас не успею. Если уж готовить что-то быстрое и при этом типично русское, то получается только салат из тертой морковки с чесноком под майонезом.

      Звонок в дверь! Забыли ключи? Или это кто-то другой? Все равно открываю: на пороге стоит толстый черный мальчик и таращится на меня с таким же недоумением, как и я на него.

      – Хеллоу, – растерянно говорит он наконец. – Джошуа дома?

      – Они с Роберто играют в футбол в парке. Скажи мне свое имя, я передам, что ты приходил.

      – Дазвэл.

      – О кей, Дазвэл, я скажу о тебе.

      Почистила морковку, тщетно ищу терку. Никаких ее следов! Ага! Вот и Джошуа с Роберто вернулись.

      – Вы очень вовремя, – улыбаюсь я. – Джошуа, к тебе приходил Дазвэл. Роберто, я готовлю для вас. И не могу найти … – показываю руками, такого слова в моем универсальном словаре нет.

      – Грэйтэ! Эта подойдет? Я на ней обычно натираю сыр.

      – Если честно, слишком мелкая. Но попробую!

      – Готовь только для себя! – предупреждает Роберто.

      – Вы не любите чеснок?

      – Почему, чеснок может быть очень интересен в разных блюдах…

      – Я просто хочу угостить вас одним русским салатом.

      …Тру морковку, терка тупая и зверски неудобная. Может, для сыра она и годится, но для овощей… Уже ободрала палец, но молчу: нытики никому не нравятся, да и вообще это пустяки, дело житейское.

      Роберто меж тем начинает что-то сам готовить, причем очень быстро: вытаскивает из холодильника какую-то неизвестную мне зелень (некий дикий рокет, как я прочла на упаковке), помидоры, еще что-то. Жарит что-то там. Вместе накрываем стол. Боже! Он положил помидоры и этот самый вайлд рокет, который я так хочу попробовать, на одну тарелку вместе с сырыми грибами! Последние причем раскрошились. Если хоть один кусочек гриба попадет внутрь меня, случиться страшное – тогда верхний унитаз будет еще непривлекательнее, чем нижний. Когда я в последний раз пробовала грибы много лет назад, я три дня не отходила от горшка.

      Роберто зовет сына, который рисует с соседским Дазвэлом на крыльце, и ставит на стол еще два блюда: одно с котлетами странного цвета, а второе с какими-то желтыми решетчатыми квадратами.

      – Это соевые бургеры, а это из маш потейтоз, – картофельного пюре, догадываюсь я. Разогретые полуфабрикаты, короче. Ну, чего еще ожидать от мужика! Пробую на вкус. Гораздо лучше, чем фабричная еда в России, но тоже не фонтан.

      – Это очень вкусно! – хвалит мой салат Роберто, и накладывает себе еще. Я застенчиво улыбаюсь и кротко опускаю ресницы. Работает!

      – Попробуй грибы. Это японские грибы, они очень полезны для здоровья.

      – Спасибо, я не люблю грибы. – Я писала Роберто, совсем недавно ведь, что грибы для меня опасный аллерген – но он, похоже, не придал этому значения.