Хороводы Хорса. Стихи. Андрей Михайлович Сутоцкий

не простить

      Царя Петра за буйный темперамент.

      Минуя лето, мчит меня метро…

      Лишь головная боль на переходах…

      Стекло, бетон, металл, пластмасс и хром

      В одну черту петлёй… Прощай, свобода…

      …………………………….

      … стою у края мутной глубины…

      Дорисовать? – но… дождь и… акварели

      Текут с листа, уродуя, как сны,

      Фрагмент манежа Джакомо Кваренги.

      ОГОНЬ РЯБИН

      Расчёсывая волосы седые,

      Тяжёлый взгляд роняя в пустоту,

      Поёт метель и ждёт, когда остынет

      Огонь рябин в заснеженном саду.

      Она к нему – хрустальными руками,

      Она к нему – заиндевевшим ртом…

      Но не свести бардовое мельканье

      Скупой палитрой. Думая о том,

      Она слабеет, прячется в сугробы,

      Чтоб с новой страстью взвиться к небесам…

      Да только тот огонь рябин особый

      И сколь ему гореть – он знает сам.

      Не верьте, птицы, голоду и стуже

      И алый сок не даст вас обмануть

      Средь лютых зим, когда так сильно нужен

      Огонь рябин, который не задуть.

      БЕССЛАВНЫЙ МЕЧ БАГЕТА*

      Куда вы с вопросами, глупые дяди,

      Ведь он лакировщик и всякий изъян

      Уклончиво, вёртко с улыбкой загладит,

      Да так, что вы снова с ним будите «за»…

      Насилу втащили мешок аргументов

      Вы в студию эту, чтоб нас отстоять.

      Но все аргументы исчезли моментом,

      Как только он «так» соизволил сказать.

      Хотели с нажимом своих репутаций,

      Да скоро ослабли и ссохлись в изюм…

      Обидно: не дали козлам пободаться

      И в споре пустить голубую слезу.

      Уже ль замолчали? Ужель вы согласны?

      И стоила ль схватка эфира на час?

      Жонглировать правдой и вправду опасно, -

      Особенно если используют вас.

      *мифический меч, созданный из булки,

      который можно только съесть.

      ЗДЕСЬ И СЕЙЧАС

      Он рад тому, что приобрёл квартиру,

      Раздельных комнат свет и пустоту,

      Где на квадратах купленного мира

      Когда-нибудь сотрёт его мечту

      Бесцветный быт. Таинственные смыслы

      Мегозатрат, надежд и перемен

      Быт обнулит, и ноль сожрёт все числа,

      Пятнадцать лет вместив в один момент.

      Но это будет, всё ж таки, не скоро

      И под наплывом творческих страстей,

      Он верит в ночь и с дьявольским упором

      Рисует план по сносу старых стен.

      Он ждёт и ждёт итоговую сцену,

      Когда хозяйка бывшая вручит

      Ему ключи с печалью на лице и,

      Слегка смутясь, о прошлом помолчит.

      Она ему конечно не расскажет…

      А стены помнят, ревностно темны…

      И даже пол тоскливо и протяжно

      Всплакнёт минором тронутой струны.

      Второй этаж, балкон, зелёный дворик…

      Прожив полвека, есть ещё на жизнь…

      И