Крайняя поэзия. Сергей Александрович Краюхин

свои тюки «затарил» – прёт на абордаж…

      Все хотят набрать «побольше», будто крайний день живут,

      непонятно, ведь товары будут и «Второго» тут!

      Обезумели совсем – в каждом доме «крыса»!

      «Шапокляков» развелось миллионов 300,

      если выпустить их всех «Первого» наутро,

      ни одна волшебная понадобится дудка!

      Каждый год в домах зверьё, люди ОБЕЗУМЕЛИ -

      под иконами наставят «идолов» и думают:

      «Сказка ложь, да в ней намёк! А вдруг чего обломится?…»

      И вот так из года в год всё не успокоятся…

      30.12.2007. 13:56

      «НА КУХНЕ ОПЯТЬ ЧТО-ТО ВАРИТСЯ»

      На кухне опять что-то варится,

      запах идёт даже в ванную…

      Ну вот, теперь чистая задница! …

      Надо мочалку бы купить НЕ РВАНУЮ…

      07.01.2008г 10:12

      «ПРОСНУЛОСЬ Солнце»

      Проснулось Солнце – я тоже встал.

      Надел носки, отключил будильник,

      включил компьютер, сходил – посрал,

      вернулся, снял с зарядки «мобильник».

      «Убрал» кровать, натянул штаны,

      почистил зубы, поставил чайник…

      Как хорошо, что нету войны,

      я по дому хожу, как «БОЛЬШОЙ НАЧАЛЬНИК» …

      В обед меня осенила мысль…

      Я взял гитару, подстроил струны…

      Помимо мысли ведь нужен смысл,

      а я весь смысл закинул в урну.

      08.01.2008г 09:21

      Когда-нибудь всё изменится.

      Жизнь повернётся к лучшему.

      По дороге позёмка стелется…

      Воробьи из кормушки кушают…

      Всё основано на стратегии,

      без неё никуда не денешься.

      Вот допустим, сегодня бегаешь,

      завтра, думаешь, всё изменится:

      похудеешь, одежду выкроешь,

      перестанешь потеть и тужиться,

      недоеденное – выкинешь,

      с голым торсом выйдешь на улицу…

      Зуб даю, всё случится заново.

      Песни петь – проблема не хитрая.

      НЕ забудь только самого главного,

      НОВОЕ – ЭТО ВСЁ ЗАБЫТОЕ!

      15:25 22.02.2008г

      «Я ГРЕЮ ДЕНЬГАМИ РУКИ»

      Я грею деньгами руки,

      смотрю тишине в лицо.

      Сижу, протираю брюки.

      Глаза налились свинцом.

      От разума веет трепетом.

      Хочу покурить хоть вой.

      Сухие стихи поэтому,

      поэтому я не свой.

      Бросает меня негаданно

      от всех неудач к беде.

      Крестили меня не ладаном,

      а в чистой святой воде.

      Наверно, я очень грязен

      даже СВЯТОЙ ВОДЕ,

      победу вчера отпраздновал

      посланец нечистых дел.

      На исповедь мне не хочется,

      О чём я ему скажу?

      Стихи мои словно мочатся,

      когда я о НЁМ пишу.

      Забавно смотреть на поиски

      красивых цитат и рифм.

      Пишу я теперь НЕ СОВЕСТЬЮ,

      а чем-то, увы, другим.

      Никак не найду я выхода.

      Смотрю на тебя от скуки.

      В палатку иду «по-рыхлому»,

      и грею