Игра Теней. Кровь и Кость. Валиса Рома

груды осколков, и я увидел то, что совершенно не ожидал: они были высушены настолько, что ни одной капли крови не сохранилось в их пересохших венах. Кожа была подобна серому пергаменту, что обтягивала белые кости, глаза же чуть ли не вываливались из чёрных впадин, а волосы приобрели оттенок пепла. Умерли все: и слуги, и братья, и родители, и среди тел я увидел себя. Высохшего, подобно старому листку, и настолько мёртвого и ненастоящего, что я вмиг осознал, насколько сам был реален. Меня приписали к погибшим, даже похоронили в родительской могиле, но сам то я был жив. Живее всех живых, и осознание того, что всё это произошло не случайно, терзало меня до самого конца. Мне надо было срочно уехать в столицу.

      Среди обломков я обнаружил мамину шкатулку, куда она складывала свои драгоценности, и обменял на деньги. При этом все люди, кого я встречал, ни разу не взглянули на меня, смотря себе под ноги и словно разговаривая с призраком. Омерзительное чувство, особенно когда человек отворачивается от меня и не может даже вспомнить, что делал до этого момента. Но при всём при этом я чувствовал себя живее всех живых настолько, что люди вокруг казались не более чем пустышками, от которых тянутся множество нитей, а управляет им тот, кто прячется в тени короля. Да и сам тот большая марионетка на верхушки пирамиды, выполняющая заданные ей функции.

      Впрочем, не мне судить его.

      Наверное, на этом я закончу то, с чего всё началось. Возможно, вскоре вновь возьмусь за перо и добавлю ещё пару страниц, если не забуду все детали, что невозможно мне сейчас представить. Странно говорить, но после той «катастрофы» я первые начал запоминать все мельчайшие детали и могу даже сейчас сказать, какие половицы на лестнице скрипели, и какова была цена каждого украшения матери, и кого первым вынесли из развалов, а кого последним. Ведь последним был я. Я заключал эту цепочку жизни, переходящую в смерть. Я и только я, ещё не зная, чем в будущем всё это кончится, так что кто бы ни читал сейчас эти записи: будь ты хоть следующим Хранителем Могил или обычным человеком, который чудом нашёл эту книгу, я хочу, чтобы ты понял. Я ни разу не солгал, когда исписывал пером все эти страницы. Я не помню своего имени, не помню как выгляжу, в каком году, месяце и дне родился, даже какой при этом был календарь! Ты не найдёшь обо мне никакую информацию, только дату смерти и прозвище, которым меня нарекли могилы.

      Я – Мор.

      Хранитель Могил и Мёртвых Душ, потерявший истинный облик и имя.

      Я тот, кто придёт за тобой на пороге смерти и кинет первую и последнюю горсть в могилу.

      Я живу, и в тоже время меня не существует. Так же, как и моих предшественников…»

      С тихим хлопком закрыв книгу и вынув из кармана трубку, она вновь сжала её меж губ, хмуря тёмно-пепельные аккуратные брови и думая. Эта история была совершенно непохожа на все те, что ей когда-либо доводилось видеть или даже слышать. Особенно то, как описал всё это этот «Мор». С ней было всё иначе. Она просто забыла имя, а прошлого