Зелёный дым. Сборник стихотворений. Сергей Михайлович Анохин

   одна дорога

      и жизней много,

           чтоб её пройти,

      но если чересчур

           их станет много -

      от следующей

           некому спасти…

      Когда в себе

      осмыслишь Бога:

      дорога – жизнь,

           а жизнь – дорога!

      Облака

      На небо глянь!

      Густые облака

      летят безостановочно куда-то,

      и небеса, безмерных лет река,

      влекут их – за пределы без возврата.

      Летят они!

      И вспышкой грозовой

      мой мир сквозь них -

      куда-то… -

      мчится, мчится,

      и всё, как облака над головой,

      похожим будет, но не повторится.

      Край

      Не суждено познать нам края,

      к нему полшага не дойдёшь,

      ведь помнишь, даже умирая,

      о том, что ты ещё живешь.

      Ветер

      Как можно ветер злой унять,

      чтоб непогоды не бояться?

      Да надо жизнь,

      как есть,

      принять,

      и ветром стать,

      и вдруг уняться…

      Пусть Бог простит

      Пусть Бог простит: в него не веря,

      сам путь свой жизненный пройду;

      я верю в дерево, и в зверя,

      и в рыб, сверкающих в пруду.

      И бесконечные просторы

      природы вечны потому,

      что мироздания узоры

      нельзя осилить одному.

      И разум, путь свой изучая,

      одно сумеет обрести,

      что нет у знания начала,

      а, значит, нету и пути.

      И всяк творец – итог творенья

      своих основ, своих идей,

      и люди есть, как откровенья

      былых и будущих людей.

      И Страшный суд един и вечен

      для тех, живущих в данный миг,

      кто не от страха человечен,

      а от сращения с людьми.

      Земля

      Земля – упругий узелок

      из огорчений и трагедий,

      пытливых мыслей и комедий,

      и ожиданья новых дней.

      Пока о будущем на ней

      живут раздумья человечьи,

       пока ума надёжны плечи -

      рок не развяжет узелок.

      Осеннее

      Нет ни свежести, ни чувств,

      свежесть обещающих,

      не пойму – чего хочу

      в мире замирающем.

      Словно я – последний лист,

      что на ветке светится: