Дни. Поселковая поэзия. Андрей Драгунов

комната у реки —

      между деревьями – выпавшее пространство…

      только – опять – увы – коротки деньки,

      чтобы увидеть – как выглядит это царство,

      ибо садится солнце и меркнет свет…

      и, даже, спичка вечером – не помогает

      в определении, в общем, знакомых мест —

      быстро сгорает… лишь дым ещё долго тает.

      3

      У зимы есть запах замёрзшей речки,

      то есть – мёрзлой воды, как из преисподней,

      где уже сдохшие человечки

      промышляют смертью – в одном исподнем…

      с головною болью… опричь – с мигренью —

      тронешь голову – пол дня – в таблетках…

      это, как начинаешь вечером стихотворенье —

      утром читаешь, стоя на табуретке.

      4

      Я буду печалиться – только потом… Потом!.. —

      почему ты уехала последним тогда паромом

      без багажа, оставив мне всё за бортом…

      всем говоря, что я – лишь – увы – знакомый…

      или попутчик… откуда – теперь – куда!.. —

      перебираю вещи, открытки, письма —

      с места на место – естественная ерунда!.. —

      так – вариант уже невозможной жизни.

      5

      …потому что ноябрь… и всё, что могло бы сказать

      о будущем – умерло вместе с сожжённой листвою…

      с крахмальным бельём, что – опять – на кровать… под кровать…

      или – сквозь ветки – подальше – за бледной луною…

      чтобы уже не встречаться и вместе не пить,

      не провожать бесконечные длинные ночи —

      в новое завтра… а просто – забыться… Забыть!

      Знать, что никто ни о чём тебя больше не спросит.

      6

      Мне в подарок – небо и посёлок —

      чтобы жить – не меньше – до ста лет!.. —

      вот, тебе, отчаянный ребёнок —

      проездной – до вечности – билет.

ноябрь 9—12. 2017 год

      Отражения

      1

      В парке, на алее воздушный змей —

      кем-то забытый, брошенный – замерзает —

      от безысходности… и хвост его всё длинней…

      только, как раньше, больше уже не летает,

      не бороздит бесцветный – теперь – пейзаж…

      в облако больше не тычется, улыбаясь,

      не устремляет в небо весь свой кураж —

      просто валяется в листьях, почти сливаясь

      с их разноцветием… длинным своим хвостом —

      вот тебе радость, осень – бесплатной краски…

      вроде бы просто – бумага с красивым бантом…

      то ли – ещё одна весть, но без громкой огласки.

      2

      …но начинает заканчиваться воздух слов —

      с примесью дыма, гари, сырой страницы,

      что так горчит – на запах, как Твой улов —

      в серо-зелёных… скомканных утром лицах…

      и никакой возможности повторить,

      или запомнить – кто там, с тобой в трамвае

      переезжает вечность… Кого винить!.. —

      чей отражается профиль в оконной раме.

      3

      В двух-трёх словах рассказанная