Где-то здесь. Избранные стихотворения из трёх книг. Андрей Драгунов

блудная жена? —

      лев точно знает, но его не спросишь.

      Водичка размывает имена…

      кто в чём повинен – ветерок относит

      подальше в гавань – к мёртвым – наугад —

      среди камней, назначенное имя —

      найдётся точно. Ветер без преград

      листвой засыплет, обойдя другие,

      и будет точно знать – кто где лежит

      в объятиях водички чужеземной,

      под камушком, что точно сохранит —

      за мизерную плату – непременно,

      когда за смертью не кончается ничто…

      и голуби выклёвывают мякиш

      столичной булки, «птичье молоко»

      вываливая на руки смотрящих.

октябрь 31. 2014 год.

      «Уходит время, будто в облака…»

      Уходит время, будто в облака

      луна уходит и оттуда светит

      небрежным светом, как фонарь, пока

      погода позволяет… но в конверте

      уже листок с назначенным числом —

      который год чернила «греют» дату —

      отсутствия. И мысли о былом —

      в перечислении – ни в чём не виноваты,

      как и чернильница в отсутствии чернил —

      бумага терпит, а перо пророчит…

      Наличие в окне цветных картин —

      бумаге добавляет лишних строчек

      и впечатлений, а уже ноябрь —

      должно быть холодно, но солнце пригревает

      и птичья стая метит календарь

      присутствием… и облако не тает.

ноябрь 1. 2014 год.

      «Взгляд на поверхности письменного стола…»

      Взгляд на поверхности письменного стола,

      как в раскопах памяти, выискивает морщины —

      доказательства, то есть жизни, где все слова

      на бумаге, по крайней мере, пока что живы.

      И в ложбинках дерева, как в вывертах из земли,

      что сравнима, разве что, только с водой забортной,

      что берёшь рукой, как многие не смогли —

      проступает кровь, отпущенная аортой…

      и бурлит, и пенится. Стол сохраняет вид

      непреступной крепости, хранит, как перо чернила,

      свои трещины… и, кажется, говорит,

      как чернила – буквами, что плоскость не сохранила

      из-за того, что строчки бегут. Бегут,

      сохраняясь, разве что, в памяти – не на долго…

      да ещё в испачканных пальцах, что берегут —

      в папиллярных линиях чувства – почти что долга.

ноябрь 1. 2014 год.

      «С книжной полки, ладонью стирая пыль…»

      С книжной полки, ладонью стирая пыль,

      перебираю названия в переплётах,

      как пустыми фарами утренний автомобиль

      ранних прохожих, знакомых, или кого там…

      Разыскать пытаюсь старый уже сюжет,

      или, хотя бы, автора – того, чьё имя

      долгие годы давало на всё ответ,

      но куда-то скрылось… записанное другими…

      и на книжной полке спрятано – в закрома

      и хранимо жизнью самой, как на всякий случай,

      под тяжёлой пылью, где медленные слова

      обрастают