Grunge Pool Drive 85. Марина Зенина

Для зрителей откроют дальние ворота, едва последний участник пересечет финишную линию и все болиды остановятся.

      – Болельщиков пускают на трассу? – удивилась я.

      – Разумеется. Чтобы они могли лично поздравить победителя и еще двух гонщиков на подиуме.

      – А за кого болеете Вы?

      – А по мне не видно? – засмеялся мужчина. – Посмотри на эти красные футболки и шлемы вокруг, на плакаты, даже стаканчики с колой. Что между ними общего?

      – Восемьдесят пять, – ответила я, уже догадываясь. – Это чей-то номер, да?

      – Это номер самого лучшего пилота в Нью-Хейвен на данный момент. Гектора Соулрайда.

      Он произнес это имя с такой искренней гордостью, с таким восхищением, что мне стало не по себе. Должно быть, 85 считается священным числом в Уотербери. А Гектор у них вместо Иисуса Христа. От нетерпения я дергала ногой, постукивая ступней по железной перекладине. Мне хотелось, чтобы гонка поскорее закончилась.

      – Почему вам всем так нравится Гектор? Почему лично Вы за него болеете? – кусая губу, обратилась я к своему новому знакомому.

      Мужчина повернулся ко мне. Вид его выражал глубокое изумление.

      – А ты его… не видела?

      – Нет.

      – НИКОГДА?

      – Никогда.

      – Ну тогда смотри. Сама все поймешь.

      – Мне все так говорят.

      – И они правы.

      – Но почему? Почему вы все сводите к внешности? Зачем мне на него смотреть? – ощутив сильное раздражение, я повысила голос. – Вы хоть что-то знаете о нем, кроме визуального облика? За что вы любите его? Только за то, что он красивый? Я не понимаю!

      До сих пор для меня является загадкой, отчего я тогда так разозлилась, и почему мужчину не обидели мои слова. Должно быть, Стивен Смит был слишком снисходителен к тем, кто впервые посещал гонки и вопросов имел гораздо больше, чем терпения. Выслушав мою тираду, мужчина коротко усмехнулся, а я попыталась взять себя в руки.

      – Последний круг! Лидирует восемьдесят пятый. С небольшим отрывом от него идет шестьдесят третий! Сорок девятый зашел на пит-стоп! – громогласно объявил один из комментаторов, и трибуны зашумели, размахивая бесчисленным количеством рук.

      Складывалось впечатление, что здесь действительно собрался весь Нью-Хейвен – размеры стадиона это позволяли. И ребята из салона сейчас где-то тут, и Гвен, и Патрик, и Хартингтоны, и наверняка все, с кем я успела познакомиться. Может быть, даже тот приятный булочник.

      Не выдержав напряжения, я резко поднялась, чтобы покинуть Гранж Пул Драйв. Но Стивен Смит схватил меня за руку – не грубо, но настойчиво. Я взглянула ему в лицо, нахмурившись.

      – Нет, не уходи. Я тебе не позволю.

      – Зачем мне оставаться?

      – Не увидев финала, ты многое потеряешь. Сядь. Ты все поймешь.

      Трибуны затихли, сотнями глаз наблюдая за экранами видеотрансляции. Последний круг подходил к концу, комментаторы смолкли, всеобщее напряжение накапливалось в невидимый глазу энергетический купол, готовый рвануть над автодромом подобно атомной бомбе.

      В воздухе носилось нечто