Первые стихи. Рельсы времени в одну сторону. Владимир Лизичев

орден – Красная Звезда.

      Посидим, помянем наших, стол простите, будет прост

      На закуску банка каши, за ушедших третий тост.

      Вспомним все, как дружно жили, хлеб делили и беду

      Верно Родине служили той, что нынче не найду.

      Как нас духи окружили, вспомним тот последний бой

      Меня сразу положили, старшина прикрыл собой…

      ***

      Молча встал, вздохнул устало, орден положил в стакан,

      Без руки в тельняшке старой, водки выпил капитан

      Со стены на жёлтом фото улыбались пацаны,

      И жива была вся рота, ещё не было войны.

      Каждый сам для себя решает

      Одиночество тёмных окон,

      Стены чьих-то чужих домов,

      Ты пока ещё только кокон

      В брызгах серых невнятных слов.

      Совесть жёсткая – харакири

      Режет мягкую плоть души

      Ту, что мечется по квартире

      Ту, что бабочкой стать спешит.

      Хорошо бы сейчас покаяться,

      Скинуть камень долой с души,

      Только чую, придётся маяться,

      На земле продолжать грешить.

      Отпустите, прошу не веруя,

      Зло опять отвечает злом,

      И стена та большая серая

      И не взять её на излом.

      Черноту солнца луч ломает,

      Зимней ночи закончив бег,

      Каждый сам для себя решает

      Кокон? Бабочка? Человек!

      Триптих и лабутены

      Выставка художников в апреле,

      Дорогой парфюм, просторный зал,

      Триптих скромный бледной акварели:

      Дождь, дорога, старенький вокзал.

      Рельсы, убегающие в вечность,

      Серый ливень, в небе облака,

      Утренняя тихая беспечность

      Кисти вдохновенного мазка.

      Этот мир заброшенный и зыбкий

      Станции затерянной в глуши,

      Принимает поезда – ошибки,

      Скорые – истерзанной души.

      Зябкая придуманная данность

      Будоражит, манит не пойму,

      Кем-то нарисованная дальность

      Так близка, и сердцу и уму.

      Три окна пронзительного чуда —

      Дождь, пути, заброшенный вокзал,

      Кажется, что и я сам оттуда

      В это мир, когда-то уезжал.

      Прёт народ, мелькают лабутены

      Экспонаты, телки и штаны,

      Авангарда вычурные темы.

      Акварель – рисунок тишины.

      Не замечен в оживлённых спорах,

      А они бывали так сильны,

      Будет снят наверно очень скоро

      Скромный триптих с крашеной стены.

      Но оставят в сердце грусть и жалость

      Трёх картин, бумажные листы,

      Когда вдруг вниманье задержалось

      Ощутив потоки теплоты.

      Мастера небрежною рукою

      Выписана каждая и все,

      Три листа неброского покоя

      На травой заросшей полосе.

      Рассказ ветерана вооруженных сил

      Когда я сидел в окопе

      На границе