Первые стихи. Рельсы времени в одну сторону. Владимир Лизичев

одиночества снова идёт.

      Лампочка тусклая, комната узкая,

      По монитору порхает курсор.

      Пиксели битые – в Окна открытые,

      На Интернета широкий простор.

      Здесь после полночи – крики о помощи,

      Страх одиночества в сети весом.

      Теми же сайтами делимся байтами

      По социальным сетям колесом.

      Запертых стенами, окон с антеннами

      Круглых тарелок повсюду полно.

      Вроде бы близкие люди и искренни,

      Только от Вас отдалились давно.

      Тени качаются, дни обращаются,

      Если нет рядом Вам близкой души.

      Что-то ломается, связь обрывается,

      Вот одиночество к нам и спешит.

      Всё пройдёт

      Лист клёна желтеет у кромки пруда,

      Стучит по нему дождевая вода.

      Но время пройдёт и ему суждено,

      Намокнув спуститься на самое дно.

      А ветер осенний, что гнал облака

      Забросит на воду три новых листка.

      Дни быстро летят, осень сменит зима,

      Снегами укроет дворы и дома.

      Покроется льдом вся поверхность пруда,

      В нём листья застыли, что плыли тогда,

      И местных мальчишек задорный народ

      Коньками хоккейными режет тот лёд.

      Так ветер судьбы нас поднимет, несёт,

      Когда-то ударит, когда-то спасёт.

      Всё в жизни проходит, всему свой черёд,

      Но помни всегда, что «И это пройдёт».

      Белым туманом

      Белым туманом, окутав дома

      поздняя осень в мой город пришла.

      Жёлтый октябрь дождями умыт,

      Листьев опавших кострами дымит.

      Зыбкими кажутся в сером окне

      Кроны берёз в летаргическом сне,

      Светлых стволов потемнела кора,

      В листья закутанных, только вчера.

      Кубики зданий по улицам в ряд,

      В белом тумане как будто парят.

      И отражаются в строчках стихов

      Пятна застывших, седых облаков.

      Ранний прохожий, подняв воротник

      В мареве утреннем, белом возник,

      Шаркая, медленно скрылся долой

      Там где-то, дворник шурует метлой.

      Солнце не балует стылые дни,

      Стали намного короче они.

      В этом безвременье стынут слова

      Всё надоело, скорей бы зима.

      У вечера в плену

      Размеренным шагом, навстречу,

      В толпе между мраморных стен

      Встречает в метро меня вечер

      И сразу берёт к себе в плен.

      Спешу по крутым переходам,

      врываюсь в последний вагон,

      в толкучке, на выходах, входах

      меня дожидается он.

      Встречает неяркостью красок,

      Прохладой для летнего дня,

      Зимой – снегопадом из сказок,

      Что кружит в конце декабря.

      Огнями в московских квартирах,

      Движеньем машин и людей,

      В билбордах рекламных картинок,

      В квадратах больших площадей.

      Я в нём