По первому снегу. Стихи. Павел Быстровский

кот в развалке на крылечке

      лениво жмурится на свет,

      где удит карасей на речке

      в лодчонке утлой старый дед.

                Где мысли на огне пропляшут,

                к чему вселенская гоньба?

                И, зная твёрдость духа нашу,

                махнёт на нас рукой судьба.

      Оставит беспросветность буден

      и несмышлёную пору,

      и мир, что так немноголюден,

      и час рассвета поутру.

      13—15.06.2010

      В библиотеке

      Приятен мрак библиотечный,

      где лишь страницы шелестят,

      где время очень быстротечно

      и интересно для меня.

                В читальном зале только тени,

                неслышно отзвуков извне,

                и ты спасёшься от мигрени

                в его волшебной тишине.

      На пожелтевших переплётах

      живут счастливые миры —

      их создал неизвестный кто-то

      для современной детворы.

                Народ наш презирает книги,

                такой народ для всех смешон.

                Без них он глупый и безликий,

                и смысла всякого лишён.

      В неясно-белых клубах пыли

      лежат бесценные тома.

      На полках книги позабыли,

      и от большого ли ума?..

      21.06.2010

      «Прохладою доносит с речки…»

      Прохладою доносит с речки.

      Почуешь свежесть за версту.

      Из-под пера летят словечки

      и просятся опять к листу.

                Вглядись в тускнеющие дали,

                где вечер успокоит зной,

                с души прогонит все печали

                и приласкает тишиной.

      За стёклами темнеет блекло

      деревьев плотный густой ряд,

      и позабыв дневное пекло,

      они тихонько шелестят.

                Прохладою сквозит в квартире,

                витает безмятежный сон.

                Я, чуть усталый, тих и смирен,

                в него спокойно погружён.

      Тьма, словно озеро большое,

      плескает ночь сквозь тишину.

      И слышно, как болтают двое,

      прильнув к открытому окну.

      30.07.2010

      «Дождь идёт на улице в косую…»

      Дождь идёт на улице в косую,

      льётся по дорожкам лунный свет.

      Женщину я на окошке нарисую,

      женщину, смотрящую мне вслед.

      Женщину, которая мне снится

      я рисую пальцем по стеклу.

      Женщину, чей образ, как зарница,

      освещает всю земную мглу.

      Женщину, которая под вечер

      застилает звёздами кровать.

      Женщину, которую я встречу

      и с которой буду засыпать.

      Дождь идёт на улице в косую,

      льются капли – дождевая нить.

      Женщину я на окошке нарисую,

      женщину, что буду я любить.

      12.08.2010

      «Осень начинается с полей…»

      Осень начинается с полей,

      с шёпота