8 ступеней к началу. Сборник стихотворений. Александр Васильевич Назаров

справно там, где вырос я.

      Горькие потери, ссадины судьбы.

      Годы пролетели, смыло прежний быт.

      Обветшала хата, и расселась печь.

      Смотришь виновато: не сумел сберечь.

      Ноет, не проходит терпкая вина.

      Осень на исходе… Но придёт весна,

      Мы намесим глины, и за рядом ряд,

      Как велит старинный дедовский обряд,

      Поведётся кладка матушки-печи,

      Лягут по порядку те же кирпичи –

      Те, что грели деда, бабку и отца,

      Разгоняя беды, радуя сердца…

      Слово, в горле комом сбитое, горчит –

      Печь, царица дома, раны залечи,

      Встань, крепка, как прежде, огради от зла,

      Сохрани в одежде твоего тепла.

      Время старит вещи, всё уйдёт в свой час,

      Но как прежде печи согревают нас.

      Из Былого пламя: было – не прошло.

      Добрыми руками – щедрое тепло.

      Из Былого светит: и хранит от бед

      Тот на белом свете – самый светлый свет.

      Домовой в подпечье. Кошка на печи.

      Ласковые речи, счастия ключи.

      Блики на иконе, в комнатах уют.

      Суетой заполнит утро бабий кут.

      Дочь обряд старинный исполняет в срок.

      Ароматом блинным тянет за порог.

      И святое слово пробуждает вдруг

      Мир тепла печного, мир любимых рук.

      7.

      Жизнь – распахнутый взгляд в пять окон на юг.

      Мой избяной, мой нутряной уют.

      В зимние ночи ему тепло отдают

      Все кирпичи, сложившие печь мою.

      Север – холод и смерть, на пути у них

      Печь, начало начал, печь-оберег.

      Входит в её утробу огонь-жених.

      Этот обряд от века. Обряд навек.

      Дом мой, святой и древний, мой храм, мой мир.

      Так и живём – от печки, её теплом.

      Делимся им – иначе немыслимо меж людьми.

      Греемся. Согреваем. В общем, живём…

      Оттого что наш сюжет чёрно-бел…

      Оттого что наш сюжет чёрно-бел,

      Как портрет ночного окна,

      В изголовье – уголь, а в ноги – мел.

      Монохромным двором канать.

      Там всё те же краски: земля и снег,

      Дерева и снег, смерть и снег.

      Я один стою во дворе – человек,

      и так странно, что: человек.

      Я стою, задравши по-волчьи ввысь

      То, что звать привычно лицом.

      Мне попробовать бы хоть по-волчьи выть –

      Может, так говорят с Творцом?

      Если красок в мире – земля и снег,

      Мел и уголь, сюжет и снег…

      И так тихо в мире, которого нет,

      Для меня, которого нет…

      Типа опять песня про небо и не про небо

      Небо

      выпадало на стёкла

      Тенями птиц, бликами солнца,

      Жёлтыми пятнами листьев клёклых,

      Серыми каплями…

      кап… кап…

            никогда не вернётся

      Ничто на круги своя. И немо

      Небо в квадрате окна без ветра.

      Безветрие…

      ш-ш-ш…

            это тема

      На том конце бескрайнего