Гамаюн. Людмила Козлова

формы,

      Что кажется —

      Форма – это и есть содержание.

      И в этом, поверьте,

      что-то глубокое спрятано —

      страх воина и героя,

      смелость и безрассудство труса,

      то, отчего воскресла Троя,

      и обо что Прометей

      споткнулся.

      ПОТЕРЯВШИЕ СТРАХ

      Мы – материал экспериментальный,

      Прошедший фильтр пренатальный.

      А вот постнатальный фильтр,

      По имени Жизнь,

      Изуродовал нас немного —

      Потерявшие страх микробы

      Мы, как розы, шипами грубы.

      Мы нежны ароматом пробы —

      Тонким вкусом искусных вин,

      Согревающих сердце Бога.

      Мы – родившие хэллоуин,

      Потерявшие страх микробы.

      ЖИЗНЬ

      Присваивать чужие страхи и сны,

      До весны дожить, до утра дотянуть.

      Обмануть себя какой-то там корреляцией.

      Смысл, исчезающий ЗА симуляцией —

      Что это или кто?

      Цивилизация, глобализация,

      Красавица в норковом манто?

      Это призрак традиции по имени Путь,

      Призрак традиции по имени Будь,

      Не знакомый с частицей «не»,

      О весне мечтающий день и ночь: «Позови!»

      Это Жизнь – Дочь Любви.

      ИГРА

      Слепые хищные зверушки,

      Прикинувшиеся людьми —

      Возьми игрушку за полушку

      Или задаром подними

      автоматической хваталкой —

      игра для мальчика с весталкой.

      Она советами одарит,

      И воспитомца подтолкнёт.

      А мальчик – он уже в ударе,

      В азарте игрищных тенёт.

      Играй, дитя буржуазии,

      Ты – не крестьянское дитя!

      Азарт подобен амнезии,

      И ты забудешься, шутя.

      Возьми, возьми, играй, играй

      Прикинувшимися людьми.

      Играй, не поднимая глаз.

      Возьми, возьми —

      таков приказ.

      ВО ГЛУБИНЕ СИБИРСКИХ РУД

      Тебя перевернули на спину,

      А ты, стараясь распрямиться,

      Как спицами, цепляя пальцами,

      Осенних трав сухие нити,

      Всё крутишь мир вокруг себя.

      И как-то слепо, по наитию,

      Не чувствуя и не любя,

      А просто хваткой механической

      Ты истерически живёшь.

      Но сознаёшь – ты лишь кусок

      Какой-то жизни бывшей, бывшей,

      Пробитой пулею в висок.

      ГРЯДУЩЕЕ

      За горизонты смысла скатилось бытие моё.

      Трёхцветной радугой повисло,

      Соединяя прошлое с неведомым грядущим —

      Бесформенным, ползущим,

      В хитиновой броне распластанном по кущам

      растений хищных, жирных, незнакомых.

      И что оно за гранью смысла —

      Лишь облако шуршащих насекомых.

      УЖЕ ПОРА

      Сегодня день нефритовый, тяжёлый —

      Метёт из мрачной бездны высоты.

      Темнеют долы, идолы домов

      бесстыдно