Ивовая свирель. Шесть книг в одной. Ива Афонская

былые узы,

      и далеко до новых встреч,

      и луч надежды не сберечь.

      Скрипач приходит – знает сам,

      что нам без музыки не выжить.

      И всей земле, и небесам

      играет он на мокрой крыше.

      И будет мир стоять, пока

      не дрогнула его рука.

1993

      Эпилог

      Была дорога моя светла…

      Свой путь земной проходя, как мост,

      я долго странствовала, была

      дождём, и ветром, и светом звёзд.

      Я над землею летящий лист,

      я птица, и не подбей меня!

      Исчезну, дымом взвиваясь ввысь:

      я – искра гаснущего огня.

      Я – голос скрипки, летящий вверх,

      едва коснётся её смычок.

      Играет скрипка, но не у всех,

      а нет маэстро – она молчок.

      Я плачу, словно месяц октябрь:

      о, мой любимый, ты вдалеке.

      Побыть бы немного с тобой – хотя б

      слезинкою на твоей щеке.

      Я раковина, таю внутри

      жемчуг, сокрыта от всех на дне,

      закрытых створок не отворить,

      не найти на большой глубине.

      Начав свой путь как родник у рек —

      когда-то к морю он дотечёт,

      я забывала, что человек,

      себя увидев кем-то ещё.

      Пускаясь в самый последний путь,

      присев, как водится, – в синей мгле

      припомню, может, когда-нибудь,

      как я странствовала на земле.

      И, покидая порог земной,

      я оглянусь, и в последний раз

      увижу мир за моей спиной,

      мой город, полный огней, как глаз.

      Пускай я боль свою не могу

      забыть, душа сожжена дотла —

      промолвлю, глядя в ночную мглу:

      «Была дорога моя светла».

1987

      2 КНИГА «ЭПИГРАФ К СУДЬБЕ»

      1988 – 1990

      Вступление

      1

      Пускай мы живём бестолково,

      надрывно и трудно дыша,

      пусть в кровь разбивается снова

      об острые камни душа,

      заплатим слезами и потом

      за счастье на мизерный грош —

      но и за такие расчёты:

      такое не больно найдёшь.

      Живём, будто срок наш бессрочен,

      и к смерти придём, как к судье.

      Но наши останутся строчки

      эпиграфом к чьей-то судьбе.

1989

      2

      Ещё ты молод, и не трудно

      даётся первая строка,

      а жизнь раскрыта, как этюдник,

      но недописана пока.

      Бросаем мы гроши минут —

      а вот уж года нет в помине,

      живём, как будто жизнь – этюд

      к какой-то будущей картине.

      Но вот погаснет рампы свет:

      этюды – есть, картины – нет.

1988

      «Вновь полёт мне приснится…»

      Вновь полёт мне приснится,

      только выйду из снов —

      и подстреленной птицей

      упаду