Берега. Избранные стихи поэтов литературного клуба «На Полевой». Новосибирск 2017. Александр Акишев

брошки на бархат сезона.

      Вагоны закрыты. Толпа на перроне.

      Хоронят панаму. Купальник хоронят.

      Виктор Черников – многогранная личность: поэт, писатель, бард, математик, энтузиаст изучения проблемы Тунгусского метеорита. Автор поэтических сборников «Старый шарманщик», «Давно сожжены переправы» и «Свидание с Кимчу». Романтика дальних дорог отражена в его стихотворении «Протяжная песня»:

      Подожгу свою контору

      Пусть пылает до небес!

      Брошу всё – одну гитару

      Унесу в зелёный лес.

      Тонкой лирикой и глубокими философскими мыслями проникнуто стихотворение «Старый шарманщик», вызывая щемящую грусть:

      Осень метёт пожелтевшие листья свои

      У перекрёстка я вновь повстречаюсь с тобою,

      Старый шарманщик, зачем ты поёшь о любви,

      Добрый обманщик, зачем вспоминать про былое?

      Не секрет, что умение посмеяться над собой – редкое качество и показатель духовного здоровья. Самоиронией пронизана «Современная поэма»:

      Или сам я – поклонник порока,

      К алкоголю известный маньяк,

      Позабыв наставленья Пророка,

      Подношу сослуживцам коньяк?

      Не стыдясь и не ведая меры,

      Пью в любой непотребный момент

      На зарплату свою инженера

      И сибирский коэффициент?

Валентин Иванов

      Неизвестный автор

      Барду

      Не грусти и не плачь, эта песня.

      Зазвени, семиструнная трель.

      Ах, зачем окунулся в ту весть я,

      В день, когда заструилась капель.

      Мне от грусти той, знаешь, не сладко,

      Хоть заросших я троп не боюсь.

      В моей жизни не будет всё гладко,

      Я за воздух зубами держусь.

      Что мне надо ещё в этой жизни,

      Без тебя, мне казалось, не жить!

      Вот седины; и пряди повисли.

      Как любил, не смогу полюбить!

      Валентин Иванов

      Памяти Булата Окуджавы

      Как будто лик судьбы он в нашу жизнь явился.

      Заезжий музыкант негромко что-то пел.

      Когда же он ушёл, когда с туманом слился,

      Мы ощутили вдруг, что мир осиротел.

      Он был для нас не вождь, не идол и не гений,

      Московский муравей и просто русский бард,

      Солдат, поэт, творец волшебных откровений,

      Арбата дворянин, лихой кавалергард.

      Пусть в наш жестокий век романтике не время,

      Ты слышишь, – вот опять грохочут сапоги.

      Мы верим, подрастёт птенцов Булата племя.

      Не надо слёз, мой друг. Ты память сбереги.

      Пускай кларнет пробит, пускай труба помята,

      Пусть хлещут по спине свинцовые дожди,

      Наш маленький оркестр ещё поёт Булата.

      Мы верим, что любовь в итоге победит.

      Пьян Блока горестной строкой…

      Когда под утро сумрак тающий,

      В трактире дым и жалкий вид.

      Там, Незнакомку