Поэзия опыта. Poetry of expirience. Милана Смоленская

и она спросила:

      – Кто вы?

      – Время.

      Тихий мудрый голос, прозвучавший в её голове, вызвал смутное беспокойство.

      – Время? – переспросила она. – Сколько времени?

      – Много, – ответил старик. – Слишком много и слишком мало.

      – О чём вы?

      – О чём ты? Вот более важный вопрос.

      – Не понимаю вас, – робко призналась Милана.

      – Не узнаю тебя. Раньше ты так хорошо думала обо мне, так правильно. Что случилось с тобой, деточка? Почему ты врёшь себе? Спешишь опередить своё время, хотя на самом деле даже не в силах его догнать.

      – Я не… – начала оправдываться Милана, но старик перебил её:

      – Ты не одна такая. Люди любят играть в иллюзии, обманывая самих себя и отдаляясь от меня. Останавливать время, возвращать время вспять, изменять время, опережать, идти в ногу со временем и даже убивать время. Можно подумать, кто-то дал им это право…

      – Вы Время? – спросила Милана.

      Он рассмеялся.

      – Ты снова спешишь. Что даст тебе ответ, в котором нет для тебя ни вреда, ни пользы?

      – Я хочу знать, как вас зовут, – сказала Милана.

      – Что даст тебе имя, в котором нет для тебя понятного смысла?

      – Я не понимаю, – прошептала Милана, вглядываясь в его глаза. – Какого они цвета?

      – Правдивого, – с улыбкой ответил он.

      – Какого? – переспросила она.

      Старик покачал головой.

      – Терпение – ключ ко многим дверям. Счастье приходит к тем, кто умеет ждать. К тому, кто не сидит, сложа руки, не торопит то, чему не время произойти, и не откладывает то, чему время быть.

      – Я жду, – сказала Милана.

      – Ты опаздываешь, – возразил старик. – Разве тебе сейчас надо быть здесь?

      – Я не могу вернуться в Лос-Анджелес, – призналась Милана.

      – Не преврати линию жизни в пунктир своими точками невозврата.

      Она удивлённо взглянула на старика, услышав знакомый голос.

      – Кто вы? – снова спросила она.

      – Иди, – сказал он.

      – Куда идти? – не поняла Милана, глядя по сторонам. – Здесь ничего нет.

      – Будет цель – найдётся и дорога, – сказал тающий в тишине голос.

      Старик пропал, но темнота вокруг преобразилась, засияв искристыми точками, напоминавшими россыпь бриллиантов.

      – Что это? – спросила Милана.

      Как по волшебству, сверкающие крошки сложились перед ней в извилистую дорогу, на которую она ступила, не раздумывая и не видя конца своего пути. Идти вперёд было сложно. С каждым шагом она всё больше убеждалась в своей неустойчивости и, глядя на простирающуюся внизу чёрную бездну, чувствовала нарастающий страх. Но что-то впереди манило её, и она шла, расправив руки, как крылья. Холодный ветер подул ей в лицо серебристой пылью, и Милана склонила голову.

      – Это Млечный путь, – прошептала она, разглядев у себя под ногами знакомые созвездия. – Но почему я