Лифт. Ярославия Кузнецова

железную дверь, которая никак не поддавалась.

      – Девушка, придержите лифт, пожалуйста! – крикнула она смешной девчонке – неформалу, неловко подпирая дверь плечиком.

      – Ужасно опаздываю на работу, – прокомментировала она свои действия, забегая в лифт и звонко цокая каблучками. Кардиган нежного кремового цвета зацепился за щепку, торчавшую из двери лифта, и девушка тихонько чертыхнулась.

      – Яночка, милая, не ругайтесь при детях! Вашей аристократической внешности ругательства не к лицу! – пробасил мужчина из глубины лифта, и девушка приподняла голову. Там стоял сосед с одиннадцатого этажа. Как всегда прекрасен, строг и элегантен в своем черном костюме и с неизменным кожаным портфелем в левой руке.

      – Лев Карлович! Здравствуйте! Простите, я сегодня непозволительно опаздываю! Забыла дома важную информацию, приезжала буквально на минуту, – оправдалась она зачем-то. – Вы, я смотрю, тоже сегодня задержались?

      Они были знакомы, поскольку оба ездили на работу к 8:30, а издательство Яны и университет Льва Карловича располагались практически бок о бок. Общительная девушка познакомилась с соседом и по утрам они частенько вели непринужденные беседы в лифте, а затем, и по дороге к автомобилю. Янин красный «пежо» идеально помещался рядом с черным, строгим как и его хозяин, огромным внедорожником Льва Карловича. Беседы ни о чем с соседкой снизу с 7:35 до 7:40 уже практически вошли в его ежедневный утренний ритуал, правда, сегодня они сместились на три часа вперед.

      – Нет, душенька, я никогда не задерживаюсь. Мне по четвергам к третьей паре.

      – Чудесная работа, – заметила она, – успеваете выспаться и отдохнуть посреди недели.

      – И до девятой пары, к сожалению, – продолжил математик с доброй улыбкой.

      Наконец, Яна выпуталась из западни с щепкой и петлей в вязаном крупной вязкой кардигане, и смогла войти в лифт.

      – Всем до первого? – задала она риторический вопрос на всякий случай, нажимая кнопку 1 этажа внутри кабины указательным пальчиком с аккуратным французским маникюром.

      * * *

      Валерия Сергеевна в черном бархатном халате с вышитыми крупными розами буро-бордового цвета, жарила на кухне картофельные котлеты. Брызги раскаленного масла и отвратительный горелый запах летели во все стороны. Она морщила красное лоснящееся лицо и короткими перебежками до плиты старалась успеть перевернуть очередную котлету до того, как её ошпарит. Большие розовые бигуди на голове ходили ходуном от каждого её движения, а маленькие серо-голубые глазки, не выражающие ровным счетом ничего, то и дело зорко глядели под раковину, где, стоя на коленях, громыхал по трубе молодой парень. Он снова прочищал засор в её раковине, которая засорялась с завидным постоянством. Ему казалось, что весь отдел слесарей-сантехников работает на одну Валерию Сергеевну с её засорами.

      – Егор, вы бы там поаккуратнее, мне сынка только новые трубы установил. Говорил, что не будут засоряться. Наврал, поганец, – вещала грузная женщина, пересчитывая бигуди