То ли горько, то ли сладко. Василий Михайлович Мищенко-Боровской

он и не терялся,

      Просто было всё без смысла,

      Просто вёдра я пытался

      Вверх тащить без коромысла?

      Тут проснулся вдруг. И кстати.

      За окном резвится лето,

      Соловей неделикатен,

      Тот ещё нахал отпетый.

      Никуда не делся глобус,

      Слышь, географ, всё прекрасно,

      Снова в рейс пошел автобус,

      Жизнь проходит не напрасно.

      В этих трелях, в мокрой ёлке

      Столько истового смысла,

      Столько подлинного толка!

      Ничего не значат числа

      В датах паспортной странички…

      Если песни не допеты,

      На последней электричке

      Приезжай ко мне, ведь лето!

      Будем слушать сонный ливень,

      Что в саду стихи бормочет,

      Ненавязчиво, лениво,

      Не понять, о чём хлопочет.

      Иногда бывает важно

      Шелуху тягучих будней

      Маеты многоэтажной

      Разбросать побезрассудней.

      И слова сплетая в рифмы,

      Обжигая ими глотку,

      Сочиним здесь вместе стих мы,

      Распаляя мысли водкой.

      Ничего здесь не порушив,

      Без апломба и без фальши,

      Просто успокоим души,

      Просто будем жить мы дальше…

      Две души

      Ты всегда мне казалась загадкою…

      От злодея, а может, от гения,

      Ох, достались тебе, моя сладкая,

      Две души изначально, с рождения.

      И одна из тех душ – белоснежная,

      Родниковая вся, первозданная,

      В меру страстная, тонкая, нежная,

      Будто, Богом в награду мне данная.

      По ночам в звёздном небе парящая,

      Постоянна в своей неизменности,

      Как струна мелодично звенящая,

      Раскрывает свои сокровенности.

      А другая душа цветом странная,

      Вроде чёрная, или же серая,

      В морализме своём филигранная,

      Вот отмерил же Бог полной мерою…

      То грустит она вдруг, то печалится,

      Изнывает в тоске и в безверии,

      Иногда непомерно бахвалится

      И впадает подчас в фанаберию.

      Не бывает душа только белою,

      Или чёрною до неприличности,

      Многогранность её крепит целое

      И в одной уживается личности.

      Мы с ней душами нежно касаемся,

      А они припорошены инеем,

      То взмываем туда, то спускаемся,

      Где судьбою прочерчены линии…

      Всем дорога одна

      Коротка наша жизнь, как крути не крути,

      Мы калифы недолго, всего-то на час,

      А вокруг ни души, хоть шаром покати,

      Во Вселенной большой, кроме маленьких нас.

      И Царь-колокол вдруг не забьёт в набат,

      А Царь-пушка без дела стоит вообще,

      Будь ты гол, как сокол, или же богат,

      Всем дорога одна ведь – на кладбище.

      Не успев человечество повзрослеть,

      Продолжая в войнушки ещё играть,

      Всё кого-то пытается одолеть,

      И песочницы рушить,