Название | Наше Молочное (сборник) |
---|---|
Автор произведения | Отсутствует |
Жанр | Поэзия |
Серия | |
Издательство | Поэзия |
Год выпуска | 2016 |
isbn | 978-5-9729-0144-9 |
Не забудь, что живешь не один —
Ты воспользуйся помощью друга
Он поможет советом своим.
И когда-нибудь снова с друзьями —
Может осенью, может весной —
Вспомним мы наш последний экзамен,
Вспомним вечер мы наш выпускной.
Пиорова Н
«Во дворе все покрыто снегом…»
Во дворе все покрыто снегом.
Так бело, что ломит глаза.
Мир застыл в молчании строгом,
Будто ждет, что грянет гроза.
Я ждала тебя целый вечер,
Ты ко мне не пришел опять.
Не ищу я случайной встречи…
Не понять тебе. Не понять…
Осень
Солнце светит уже не ласково.
Часто заморозки по ночам.
А поля в наряде затасканном
Все тоскуют по черным грачам.
Скоро снова придет зима снежная.
Все покроется серебром.
И деревья уснут безмятежно.
И земля под пушистым ковром.
И во сне вспомнит доброе – Лето.
Соловьиную трель по утрам,
Тихий шепот березовых, веток.
Что покорны упрямым ветрам.
А пока листья молча падают,
Под ногами шуршат…
Может быть, кого-то обрадуют,
В танце медленном закружат.
Все теория вероятности
Знаешь что такое экзамен?
Сколько здесь волнений, тревог?
Убедился ты в этом заранее…
Мне б теперь хоть чуть – чуть помог.
Мы ходили с тобой на лекции,
Пролетели недели, месяцы.
А теперь одни неприятности —
Все – теория вероятности.
Там зубрят свою экономику,
Здесь идут сдавать сопромат.
Не везет, как всегда неудачнику,
А ведь кто – то получит – пять.
Но, меня ты теперь сторонишься,
За оценкой отличной гонишься.
Я ведь знаю, что все неприятности
По теории вероятности.
Веснушки
У моей подружки
На лице веснушки.
Говорю ей от ДУШИ,
Что они ей хороши,
Но она не верит мне
Даже в самом лучшем сне.
Солнце светит все добрей
Дразнит взрослых и детей.
Лишь одна девчонка —
От лучей в сторонке.
И спешу сказать я ей,
Что люблю еще сильней
Милые веснушки —
Рыженькие мушки.
Говорю ей от души.
Что они ей хороши.
Но она не верит мне
Даже в самом лучшем сне.
Попов Е
Опять я дома
Опять я дома (позади дорога),
Сижу в избе…
Мой мокрый плащ повешен у порога,
Портфель поставлен сохнуть у печи.
Напротив мама: «Выпей, сынок, чаю,
Устал с дороги?
– Так приляг поспать».
А я смотрю и с грустью