Против ветра, мимо облаков. Алла Полянская

и дура! – Бабка снова наполнила рюмки. – Чтоб ты знала, у нас ни один человек не поверил, что ты виновата. А что посадили… Да мало ли у нас невиновных сидит! А люди не верили. А я так и вовсе знала всегда, что на тебе вины нет никакой, но чашу эту ты выпила. Три года, конечно, жаль – но это же не семь, и молодая ты еще, наверстаешь. Пей наливочку-то, за твое здоровье выпьем.

      – И за ваше.

      – А моего здоровья осталась чайная ложка, летом помру. – Бабка Варвара вздохнула. – Ну, да я пожила, восемьдесят семь лет – немалый срок.

      – Чего вам помирать, живите.

      Вика и представить себе не может, что вдруг не станет бабки Варвары. Уже многие старики-соседи переселились на кладбище, стоящее в сторонке от села, но бабка Варвара все жила, занималась хозяйством и, казалось, никуда не торопилась. И тут на тебе – помру летом!

      – Пора и честь знать. – Бабка подвинула Вике вазочку с хлебом. – Пользы от меня нет уже – так, по дому еще туда-сюда, а по хозяйству уже не гожусь, в огороде да на дворе меня все равно что нет, все на Женьке. А ему разве до этого? У него работа важная, что ему в огороде ковыряться да кур обихаживать? Вот по всему выходит, что и мне пора в путь-дорожку. А тебе жить и жить, и хочется мне, чтоб жила ты хорошо, даром что ни за что пострадать пришлось. Погоди-ка, я едва не забыла…

      Бабка поднялась и заковыляла к буфету. И тогда лишь Вика увидела, как она состарилась, как согнулись ее плечи и какой нетвердой стала походка.

      – Вот.

      Бабка положила перед Викой толстую книгу в синем кожаном переплете, и Вика удивленно посмотрела на нее. На книге не было никакой надписи, и если бы не была она такой большой и явно старой, то Вика могла бы подумать, что это просто блокнот или ежедневник.

      – Это, чтоб ты знала, моей бабки еще книга. – Бабка Варвара вздохнула. – А ей досталась от матери, а той – от ее матери. Теперь она твоя. Здесь много нужного найдешь, пригодится.

      – Но… почему я?

      – Как же. – Бабка Варвара улыбнулась. – Ты же тоже наша кровь, родня.

      – Как это?!

      Она никакой родней с Женькиным семейством не была и знала это совершенно точно.

      – Ну а как же. Мать моей прабабки и мать прабабки твоей бабушки Любы, чтоб ты знала, были родными сестрами. Вот погоди, покажу тебе. – Бабка Варвара снова заковыляла к шкафу. – Смотри сама, коли мне не веришь.

      В старом Евангелии оказались страницы, исписанные странным почерком. Чернила выцвели от времени, но буквы были четкими.

      – Вот, погляди: Антон и Елизавета Разумовские, а дальше по святцам их дети: Николай, Григорий, Мария, Наталья, Ольга. Мария родила мою прабабку Феклу, а Наталья родила Елену, которая была прабабкой твоей бабушки Любы, царствие ей небесное. Дальняя родня, да кровь одна, Викушка. Фекла, гляди, родила мою бабку Марию, а Елена – Оксану, бабку твоей бабушки. Ну а дальше ты знаешь. Все они родились здесь – здесь же и замуж вышли, и тут жили, да. И времени от Антона и Елизаветы прошло, почитай, что под двести лет, а однако ж кровь – не вода. Так что самое