Кофейные зёрна. Стихи. Наталья Куракина

слёзы последние – льются стихи,

      А плачется плохо.

      К чему? Диалог с пустотою нелеп.

      Но поздней порою

      Стихи мне даются – как долгий сюжет

      Свиданья с тобою.

      «Меня убеждали в обратном…»

      Меня убеждали в обратном,

      В дорогу обняв троекратно:

      «Забудь, исцелись, не зови.

      Не знаешь ты лика любви».

      Меня убеждали: «Да, право,

      Красива у камня оправа.

      Но это – лишь камень, поверь,

      Не стоит он многих потерь.»

      Сто раз говорили упорно:

      «Ну, будь хоть нечасто притворной.

      Оставь, позабудь и не жди.

      Не знаешь ты лика любви.»

      Как вам не понять, стоголосым, —

      Любить человека непросто,

      И кто вам сказал, что – люблю?..

      А мне хорошо оттого лишь,

      Что вновь ты улыбку готовишь,

      Которую я не прошу

      А мне и не нужно – в ответ —

      Огня обжигающей стужи…

      Не нужно, ты слышишь, – не нужно

      Мне жалости, брошенной вслед.

      «Весна спустилась. Я тебя люблю…»

      Весна спустилась. Я тебя люблю.

      Она сошла с небесной дальней кручи,

      Она взяла с собою тонкий лучик

      И запретила вьюжить февралю.

      Вернулся в город предапрельский дождь,

      В асфальте отразив движенье мира.

      И я так неожиданно открыла,

      Что ты ко мне по облаку идёшь.

      Взгляни, – я говорю, – какое небо,

      Ты никогда ещё в тех далях не был,

      Не наступи, прошу, не оступись.

      А эти дали плыли под ногами.

      Но мы с тобой тогда ещё не знали,

      Что на земле у нас такая высь.

      «Ты успокой меня, что в самолёте…»

      Ты успокой меня, что в самолёте

      Заплачу я по-прежнему – на взлёте,

      И льдинки слёз щеки моей коснутся,

      И я смогу ещё назад вернуться.

      Ты, мама, повтори, что будет лето,

      Задумчивость – под утро, до рассвета

      О том, что ночь последняя идёт,

      А утром улетает самолёт.

      Но я боюсь, что прошлого не будет,

      Стихи умрут в глухом полдневном гуде.

      Стихи умрут. А их не воскресить.

      Ушедшее! Как мне с тобою быть?

      «…Это не ты, а я…»

      …Это не ты, а я

      Вхожу в полумрак с цветами.

      Это не ты, а я

      Тебе улыбку дарю.

      Это не ты, а я

      Наивнейшими глазами

      Смятение, стыд и грусть

      Невольно передаю.

      …Это не ты, а я

      Дыханье держу на вдохе.

      Это не ты, а я

      Слышу – обращены

      Ко мне все звуки весны,

      Все запахи, вс эпохи.

      Это не ты, а я.

      Слышишь?

      Не я,

      А – ты…

      «Письма …»

      Письма —

      Я листаю другую себя.

      Письма.

      Я читаю другого тебя.

      Ни полстрочки, ни года, ни дня

      Исправить