Могильная лирика. Cтихи. Дмитрий Владимирович Тюрин

      Мало кто любит читать чужие стихи. Я не исключение. Я и свои стихи редко перечитываю.

      Я не считаю себя поэтом. Мои стихи – это отражение состояния моей души в разные годы жизни, лет с четырнадцати и до нынешних сорока.

      Этот периодический выплеск рифмованных строк помогал мне не сойти с ума.

      Но странно – несмотря на то, что свои стихи я писал даже не для себя, некоторым людям они нравились. Меня это очень удивляло – как кому-то может быть интересно стихотворное изложение состояния психики отдельно взятого человека?

      И создание этой книги – в основном просто собирание того, что создавалось все эти годы. А если кому понравится – буду рад.

      Да, и еще – книга разбита на главы просто для удобства, стихи идут практически в хронологическом порядке.

      Стихи

      Часть I

      «Золотой осенний лес…»

      Золотой осенний лес

      Отвернул свое лицо.

      Почему шумящий бес

      На него надел кольцо?

      Медь, огонь и золото —

      Все смешалось в нем.

      И в висках как молотом

      Бьется кровь со злом.

      Напрягись как пума,

      Прыгающая в ад,

      И завой при солнце

      В блеске смятых лат.

      Разбегись как спринтер,

      Рвущийся вперед,

      Не смени, пожалуйста,

      Жар огня на лед.

      Буду помнить даже

      Я на свете том,

      Этот лес горящий —

      Мой родимый дом…

      «Растворилось время…»

      Растворилось время

      Замерло кругом,

      Я один остался

      И этот старый дом.

      Никому не нужен,

      И я про всех забыл.

      Побегу по лужам,

      Бог себя убил.

      Где же я родился,

      Кто меня родил,

      Про себя молился,

      В церковь не ходил.

      Побегу по лужам,

      Может, упаду.

      Захочу подняться —

      Встать мне не дадут.

      Прям в лицо мне хлещет —

      Дождь сильней полил.

      Ни кому не нужен,

      И я про всех забыл.

      «К горячей груди …»

      К горячей груди —

      Холодная сталь.

      Клинок стилета

      В тумане кровавом.

      Жизни безумной

      Не было жаль,

      Хоть зов к убийству

      Не является правом.

      «Криком летят в ночи…»

      Криком летят в ночи,

      Тигром горят в огне,

      Треском хрипят в печи,

      Холод живет во мне.

      Рвутся они наружу,

      Рвутся со всех щелей,

      В ночь стремятся и в стужу,

      Спасаясь от злобы огней.

      Им не уйти от боя,

      Знают, что смысла нет.

      Все равно догонит

      Дробью фотонов свет.

      «Ты ведь знала, подвал не для встречи с любовью…»

      Ты ведь знала, подвал не для встречи с любовью,

      Пусть на щеках дорожки неискренних слез,

      Для меня ритуал омовения кровью —

      Разрушение чьих-нибудь сказочных грез.

      Я увел тебя под небо страны,

      Там где жизнь состоит из дыханья и стона,

      Ты признаешь когда-нибудь царство Луны,

      И откроешь тогда нам любви своей лоно.

      Там на белой стене раздвоенная тень

      Повторяет в движеньях эротику тела,

      Там безжалостно гонят солнце и день,

      Лишь мечтая закончить ритмичное дело.

      Я ушел в никуда по туманной аллее

      От холода в мир, где будет теплее

      Тело твоей души.

      «Я слышу красные круги…»

      Я слышу красные круги,

      Я вижу запах апельсинов,

      Я чую, крик летит в ночи,

      И разбиваются витрины.

      Я где-то был,

      Кого-то знал,

      Чего-то видел,

      И украл.

      Здесь нет женщин-

      Есть