Человек, который хотел крылья. И другие фантастические рассказы. Евгения Богомолова

они заикаются все, когда меня видят?

      – А ты сам-то как думаешь? – я ухмыльнулся.

      – Т-ты Дьявол? – его глаза еще больше округлились. Судя по всему, он искренне верил во всю эту ахинею.

      Ну и как после этого не пошутить?

      – Нет, я его сын. Антихрист то есть. А папу я сейчас позову, он будет рад знакомству.

      Я достал мобильный и набрал номер Сатаны. Можно было конечно сделать это и телепатически, но с мобильником как-то интереснее.

      – Алло! Привет, узнал?

      – Узнал! – хмыкнул Сатана. – Тебя да не узнать?! Что я – хуже других? У меня тоже определитель есть. Какие-то проблемы? Что-то с плащом?

      Обожаю этого парня, никаких слюнявостей, сразу по делу.

      – С плащом все в норме. Правда, в карманах немного путаюсь. А проблема действительно есть. Ну как проблема… Так, пока еще проблемка, – я критически оглядел обгаженного маньяка.

      – Да знаю я про эту проблему. Ко мне посол от Запределья уже раза четыре заходил. Настаивает, чтобы я бежал вновь прибывшего выручать. Говорит, мол, обещанное доставили, но он нарвался на Люцифера, и тот хочет заговорить его до смерти. Тогда его прямо в Рай унесет.

      – Ничего не до смерти, – буркнул я. – Вот он стоит живой и невредимый. Правда слегка облеван…

      – Ну и подумаешь…

      – Обоссан…

      – Ладно, это я тоже переживу…

      – Подожди ты… Он еще и дерьмом немного испачкан…

      – Представляю это немного, – горько вздохнул Сатана. – Опять твои фокусы?

      – Я же сказал, что в карманах путаюсь. Предполагалось, что в пистолете будет вода, а оказалось дерьмо, – я развел руками.

      – НУ ТАК ПРЕДПОЛОЖИ ТОГДА КАКОЙ-НИБУДЬ БРАНДСПОЙТ, МЕРЗАВЕЦ! – закричал в трубку Сатана. – И ЧТОБЫ СИЮ ЖЕ МИНУТУ НИЧЕГО ЭТОГО НА НЕМ НЕ БЫЛО. ПРОВЕРЯТЬ БУДУ ЛИЧНО!

      – Будет сделано! – козырнул я.

      – Паяц ты хренов, – выругался Сатана и отключился.

      Я сунул телефон в один из многочисленных карманов и посмотрел на маньяка. Тот хлопал глазами и ничего не понимал. По-моему, у него окончательно поехала крыша. Это все от запаха, я думаю.

      – Н-ну что? – дрожа как осиновый лист, спросил он.

      – Папа сейчас будет. Только он просил предварительно тебя слегка отмыть, – я поковырялся в карманах и извлек брандспойт, как и было велено. Маньяк охнул.

      – Это в-вы зачем?

      – Ну как, – развел я руками. – Смыть-то с тебя все это надо. Или тебе так больше нравится?

      – Н-нет, не нравится. Смывайте.

      Ну, я и смыл. Маньяка вместе с нечистотами. Унесло его не пойми куда.

      Ну не смешно? Хохочу, не могу остановиться. Тут как раз во всей своей красе Сатана подоспел. Брандспойт у меня из рук выхватил и орет:

      – Ты что же делаешь, мерзавец! Да я на тебя Творцу пожалуюсь!

      – Жалуйся, – пожал я плечами. – Все равно он мне не указ…

      Да и на что жаловаться? Клиент скорее жив, чем