Чудеса в кастрюльке. Дарья Донцова

внимательно прочли рукопись.

      Вечером в мою комнату влез папенька и жарко зашептал:

      – Слышь, доча, я тобой жутко гордюсь. У нас отродясь писателей не случалось. Я все вспоминал про своих сейчас, ну одни крестьяне, я-то первый в город выехал.

      – Какая я писательница!

      – Э, погоди, вот увидишь, – бормотал Ленинид, – Семена не слушай, от блата только хуже, ступай завтра сама, адрес имеешь, не тушуйся.

      – А если выгонят?

      – Ну и чего? Уйдешь, и все, эко удивление, бить же они тебя не станут!

      Когда возбужденный папенька наконец ушел домой, я открыла одну из книг Марины Орловой, потом заглянула в томик, написанный Анной Смоляковой. Ну что ж, если этих обожаемых мною авторов издает «Марко», значит, я иду туда без страха.

      Утром, около одиннадцати, я нажала кнопку звонка около сияющей латунной таблички. Дверь щелкнула, стал виден длинный узкий коридор и письменный стол, за которым сидел охранник.

      – Вы к кому? – весьма вежливо спросил он.

      – Э-э, понимаете, я написала детектив, – потрясла я красной папочкой, – «Чужая кровь» называется, вроде ничего получилось, может, подойдет?

      – Так вы автор? – уточнил секьюрити.

      Внезапно я ощутила прилив необычайной гордости.

      – Вы автор? – повторил мужчина.

      – Да! – радостно ответила я.

      – Ступайте во второй кабинет налево, – сообщил охранник и потерял ко мне всякий интерес.

      Я дошла до нужного места и поскреблась в дверь. Никакого ответа. Пришлось приоткрыть створку и просунуть голову в комнату. В маленьком помещении, больше всего похожем на спичечный коробок, стояло впритык друг к другу два письменных стола. Все остальное пространство было завалено книгами. Тома в разноцветных обложках лежали на подоконнике, громоздились стопками на полу, красовались на стеллажах и буквально падали со столов.

      – Простите, – проблеяла я, обращаясь к молодой женщине, уткнувшей нос в компьютер.

      – Ну, – буркнула та, не поднимая головы.

      – Я написала детектив.

      – Олеся Константиновна, – прозвучал ответ.

      – Нет, меня зовут Виола.

      – Вам следует подождать Олесю Константиновну, – сообщила девушка и весьма нелюбезно добавила: – В коридоре.

      Я собралась выйти за дверь, но тут в комнатушку влетела женщина, маленькая, щуплая, рыженькая, страшно похожая на юркого подростка. Она ужом ввинтилась за письменный стол и выжидательно посмотрела на меня.

      – Вот, – залепетала я, – романчик детективный, «Чужая кровь», жутко интересный, подружкам нравится.

      Без тени улыбки Олеся Константиновна сказала:

      – Давайте.

      Дрожащей рукой я протянула папочку. Редактор взяла ее.

      – Мы не комментируем отказ. Если ваша рукопись будет принята, сообщим.

      Потом она ловко зашвырнула «Чужую кровь» за спину. Я проследила глазами за полетом рукописи и увидела, что в правом углу, за столом высится гора разномастных папок, моя самым чудесным образом оказалась сверху. Олеся Константиновна уставилась на меня