Приключения кавказца в России. Современная проза для легкого чтения. Юрий Борисович Батманов

алкашами-ханыгами..

      – Да нет, Боже упаси брезговать, я куплю бутылку, мы с тобой ее разопьем.

      Он протянул деньги, я отмахнулся.

      – Чудак, если у меня останутся деньги, как ты думаешь, с ними пойду домой? Я же напьюсь.. – вполне резонно заметил он.

      Забрал деньги, купил литровую пластиковую бутылку и два пластмассовых стаканчика, когда вернулся, возле него уже маячили опухший с расцарапанной рожей мужичок, и «синюшка» из фильма ужасов.

      Я расслышал последние фразы:

      – Валер, угости, помираем, мочи нет..

      – Да вы что офигели, меня самого угостили, нашлась добрая душа..

      «..совсем хорошо, вокруг меня сколачивается цвет округи..» – мелькнула очередная мысль.

      Вручил алкашам по стаканчику, наполнил их, пол-бутылки вручил Валере, не стал выслушивать их пламенные благодарности, бросил что-то вроде:

      – Будьте здоровы, иди домой, Валера, поспи, не падай духом..

      Хотя и поспешил скорее удалиться от этого места, где торговали чем угодно, где было шумно и грязно, у меня не было определенного маршрута и цели.

      Вы в судьбу верите? Я тоже не очень верил до того момента…

      Я и внимания не обратил на девочку-подростка, которая маячила на перекрестке. Весьма невзрачная фигурка: какая-то поношенная рыжая курточка, какие-то брючки несвежие… Проходя мимо, довольно близко, угораздило же меня глянуть ей в глаза…. Глаза ее были прекрасны. И еще, о таких глазах, наверное, говорят – полные тоски и одиночества…

      Возникло ощущение, что чья-то твердая рука вела меня, и наконец я прибыл. И этот кто-то моим голосом сказал:

      – Ну что ж, давайте знакомиться…

      – Надя, – торопливо сказала она, будто давно меня ждала здесь, и ждала этого предложения. – Только.. вы хороший человек?

      Мне показалось, она спросила – тот ли вы человек?

      А что я должен был ответить?

      – Не знаю.. Время покажет.. По крайней мере я вас пальцем не коснусь без вашей просьбы. И еще обещаю – ни одного грубого слова от меня не услышите…

      Как бы правильнее сказать, она встрепенулась, просто на глазах расцвела:

      – Ой.. правда?…

      А мне почудилось:

      – Наконец-то..

      – А вы.. вы местный? – в ее голосе была и надежда, и страх, и мольба…

      Мог ли я соврать? Мог, наверное. Но не стал:

      – Нет.. я с Кавказа.

      – Ой, а я кавказцев боюсь.. Говорят – они злые. И грубые.

      У нее в глазах была звериная тоска и надежда, что я скажу – да нет, я пошутил, какой из меня кавказец.. Но она услышала другое.

      – Ну, раз говорят.. Значит не судьба.. – пробормотал я, и собрался уходить. Но она, похоже, не собиралась закруглять разговор, мне показалось, ожидала еще чего-то.

      Потом я часто вспоминал эту сценку, думал – ведь была прекрасная возможность прервать общение, прервать контакт, прервать отношения.

      Но.. Судьба, наверное, сильнее.

      Она