Небо. Парашют. Юноша. Маша Царева

*

      Когда милые родственнички наконец-таки покинули мою квартиру, от радости мне хотелось плясать сальсу на руинах некогда вполне аккуратного жилища. Гостей было всего трое, но создавалось впечатление, что последние три дня мое жилище играло роль притона для развеселой толпы. Вся одежда из шкафов выворочена и разноцветными грудами валяется прямо на полу (наверное, не надо было позволять Катерине рыться в моих платьях), кухонный шкафчик сорван с петель (папе вздумалось его починить, но беда в том, что руки его золотыми не назовешь, и теперь вот сей мебельный предмет восстановлению не подлежит), продукты исчезли из холодильника (мама заявила, что я нездорово питаюсь, и сгребла всю мою еду в мусорный пакет).

      Отлично, теперь весь остаток дня рождения придется посвятить генеральной уборке и закупке продуктов. Веселая вечеринка, ничего не скажешь. А может быть, плюнуть на все, поехать в центр? Прошвырнуться по магазинам, подарить самой себе что-нибудь шикарное, например новую вечернюю сумочку? Потом отобедать в модном кафе, в кино сходить. Маленький оазис непослушания среди унылых будней.

      Проснулся телефон.

      Ну наконец-то. Хоть чья-то совесть лениво пробудилась от зимней спячки. Кто-то возжелал поздравить меня с праздничком.

      – Саша? – прошелестел подозрительно знакомый мужской голос.

      – Кто это?

      – Опять не узнала? Это Денис… Ну, Денис, брат Кирилла Калинина. С днем рождения!

      – О, – скупо улыбнулась я, – ты помнишь о том, что я теперь старушка.

      – Прекрати кокетничать. Конечно, помню!

      А вот ты ни о чем не забыла?

      Я потянулась к своему органайзеру и принялась лихорадочно перелистывать странички. Неужели опять что-то упустила? Я вечно забываю о назначенных встречах, особенно если это касается работы. Можно сказать, что я являюсь мастером спорта международного класса по утере пресс-релизов.

      – Аэродром, – после затянувшейся паузы сжалился надо мною Денис, – сегодня суббота, твой день рождения. Я обещал подарить тебе парашютный прыжок.

      – Ох, это, – разочарованно вздохнула я, – Денис, боюсь, что я не готова… Может быть, в другой раз.

      – Сейчас или никогда, – торжественно изрек он, – собирайся и дуй в центр. Мы тебя где-нибудь подхватим. Может быть, на Мясницкой, у телеграфа?

      – Вообще-то мне близко, я же в Сокольниках живу, – задумчиво протянула я, – но я не собрана, и вообще…

      – А тебе не надо собираться. Ты только надень что-нибудь удобное, брюки и кроссовки.

      – Для парашютного прыжка разве не нужна специальная форма?… Хотя о чем это я? Я же вовсе не собираюсь прыгать с парашютом.

      – Поехали, а там разберемся, – усмехнулся он, – а специальный комбинезон тебе выдадут, наденешь его прямо на свои джинсы. Давай-давай… Кстати, Кирюша спрашивал о тебе.

      Он что, издевается? Нащупал мою слабинку и теперь собирается с интеллигентностью подвыпившего слонопотама регулярно наступать на больную мозоль? Тем не менее я недоверчиво спросила:

      – Правда?

      – А