STATUS. Иван Леонов

вечером ко мне в кабинет заходит он. Среднего роста, худощавый, с блестящей лысиной и в дорогом, свободного покроя костюме без галстука, который он по привычке снял под конец рабочего дня. Верхние пуговицы рубашки расстёгнуты – эта незначительная деталь во внешности, пожалуй, единственное, что намекает на хулиганский настрой вполне респектабельного, разменявшего четвёртый десяток семьянина. В мире, где все улыбаются с грустными глазами, Фрэнк – настоящая находка, редкий экземпляр, действительно счастливый человек. С виду ничем особенно не примечательный, но всегда с искренней, понимающей улыбкой. Жизнь много раз испытывала его с самого момента рождения, а не так давно он ещё и победил рак. Так что я вряд ли знаю человека, который бы ценил жизнь больше, чем Фрэнк.

      – Ну что, босс… поехали? – спрашивает рутинно, как уже спрашивал множество раз ранее.

      – Без меня никак?

      – Ортон, ты только представь, как обрадуются все эти рожи, если ты такой молодой-красивый и не приедешь!

      – Ты прав, надо ехать! – соглашаюсь я на то, чтобы в этот очередной вечер мы с Фрэнком попытались словить драйв.

      И вот мы уже неспешно идём по полупустой парковке с однообразными, похожими друг на друга автомобилями. Что-то подсказывает, что у Фрэнка есть заготовка. Он останавливается у водительской двери длинного купе ярко-синего цвета.

      – Смотри, что у меня есть! – довольный Фрэнк разводит руками в стороны. – Только что приехала.

      Её низкий стремительный силуэт словно стелется по дороге. Она красивая, но, честно говоря, мне даже не интересна марка этого автомобиля, – в сущности, начинка у всех одна и та же. Но кузов – это, конечно же, шедевр. Кузов продаёт, кузов понтит. И я ловлю себя на мысли, что уже пару минут я просто стою и рассматриваю его.