В начале всех миров. Антология

заставляет биться со мной без толка?..

      Я стала циничней шлюхи и злее волка.

      Но даже если ты меня не предашь —

      То будешь со мной недолго.

      Во мне все подделка. Видимость. Суррогат.

      Нужда создавать и множить свои личины.

      И я однозначно сдохну неизлечимой,

      Когда башка однажды придет вразлад —

      Без повода и причины.

      Пока же – слова во рту отдают свинцом,

      Чтоб их потреблять прицельно (и это финиш).

      Но стоит вглядеться лучше – и ты увидишь,

      Как от улыбки сводит мое лицо

      В попытке исправить имидж.

      Однако тщетно… Фактура – не первый сорт.

      И время разумных доводов истекает,

      Пока ты напрасно маешься неприкаян:

      Когда вокруг довольно других красот,

      Зачем я тебе – такая?

      Зачем я тебе – такая?..

      «Хоть и не свято – пустеет место…»

      Хоть и не свято – пустеет место…

      На зависть публике разномастной

      Он был как будто другого теста —

      Особой касты.

      Он отличался – по всем приметам —

      И, выбиваясь из всех канонов,

      Он словно жил по другим заветам —

      Своим законам.

      Ступая смело по тонкой грани —

      Как представитель иной породы —

      Он ставил выше стандартных правил

      Свою свободу.

      И был, казалось бы, всем доволен…

      Но с ним простившись, я понимаю —

      Он тоже воин – того же поля,

      Что и сама я.

      Имя

      Имя – столь непривычное,

      Чуждое языку…

      Чтобы найти отличия —

      Пробуй его.

      Смакуй.

      Звуками перекатывай

      Медленно по губам.

      Имя его – с заплатами,

      С брешами – пополам.

      Золотом, мной украденным,

      Пролитым мной вином —

      Имя, что было дадено

      Кем-то ему давно.

      Искрами серебристыми

      Стелется налету.

      Имя его – как выстрелы.

      В яблочко.

      За версту.

      Бон Вояж

      Я готов оплатить нам Лондон, Берлин, Париж

      И хоть как-то тебя отвлечь от всего, малыш.

      Но пока ты пьешь и о чем-то своем молчишь,

      Мы как будто глобально в ссоре.

      А могли бы объехать мир, что не так уж плох…

      – Раз тебе до меня достался отборный лох,

      Ты внуши себе невзначай, будто он издох

      От какой-то внезапной хвори.

      Я бы мог прикупить нам «Порш» и уютный дом,

      Если это поможет снять «болевой синдром» —

      Ты ж его забываешь, крошка, с таким трудом,

      Что диагноз уже формален.

      Ты себя защищаешь тщетно, со всех сторон,

      Потому что он посягнул на твое нутро.

      – И не ясно, какой тебе причинен урон,

      Но тебя до сих пор «ломает».

      Я не знаю, чего он делал с тобой и как.

      Если он твой Бог – очевидно, что я дурак,

      Но пока твое