Звезды взаймы. Олег Кулагин

деревьев даже не дрогнут. Ветер стих. А позади – спокойная река под обрывом… Безмятежность разлита в воздухе. Может, зря паникуем?

      – Кто-то пошутил? – неуверенно предположил Васька.

      – Хороши шуточки! – скривился Бинк. – Они прислали мне сообщение «от Тэй-Гора»! Значит, взломали нашу переписку…

      – Ну и что? – пожал плечами Лубенчиков. – Я вот тоже как-то эсэмэску получил – от Владимира Путина: «Васёк, срочно кинь 300 рублей на этот номер».

      – И что?

      – Конечно, кинул. В следующей эсэмэске получил благодарность от президентской администрации…

      – Тс-с! – Бинк прижал палец к губам.

      Мы замерли. Почудилось ему что-то?

      – Значит, так, – шепнул хоббит, – мы с Лёхой бежим к моему флаеру. Вы двое – нас прикрываете…

      – Интересно чем? – хмыкнул Васька.

      – Ладошками, – подсказал Дима.

      Бинк насупился:

      – А где же… ваши бластеры?

      – Есть вот это! – Лубенчиков достал из кармана плазменный резак. Маломощный – другие в супермаркетах не продаются. Ну и что? Вполне хватит, чтобы прижечь врагу задницу – конечно, если догонишь.

      Хоббит скривился и молча вытащил второй бластер из кобуры на своей штанине. Протянул Диме:

      – Только нас не подпали, снайпер…

      До ближней рощи метров десять. Никакого флаера там нет.

      Но это как раз правильно.

      Бинк молча хлопает меня по плечу.

      Один стремительный рывок – через кусты, высокую траву… и я бьюсь коленкой о что-то невидимое.

      Хоббит сдёргивает маскировочную накидку. Под ней – сверкающий полировкой суперскоростной аппарат марки «Искра». Это вам не колымага из проката – на таком мы уже в считаные минуты будем в соседнем полушарии!

      Бинк прыгает внутрь и машет рукой остальным. Васька и Димыч несутся огромными скачками, как зайцы. Когда работники прокатной фирмы сюда доберутся, лучше нам оказаться где-нибудь далеко…

      – Стартуем! – радуется Лубенчиков.

      – Это вряд ли, – хладнокровно замечает кто-то поблизости.

      Мы цепенеем.

      У Васьки такая физиономия, будто его громом оглушило.

      Сжимая рукоятку плазменника, я поднимаю глаза.

      Ни хрена себе!

      Из-под маскировочной накидки на крыше флаера нагло торчит чья-то нога. Ступня – обута в кроссовку. А ещё… она – явно женская. Впрочем, как и голос:

      – Не выйдет у вас подняться. Управление заблокировано.

      Невидимая накидка отлетает в сторону, и к женской конечности присоединяется остальное. Темноволосая особа лет двадцати в коротких шортах и длинной футболке. Она жуёт фрукт, напоминающий яблоко, и окидывает нашу компанию безмятежно-презрительным взглядом.

      А из кабины долетают приглушенные ругательства Бинка. Кажется, девица сказала правду.

      Покрасневшая морда хоббита высовывается наружу. Ноздри у него свирепо раздуваются. Но интонации обманчиво мягкие:

      – С управлением… ты постаралась?

      Юная особа качает головой, старательно прожёвывая «яблоко».