Жизнь, как она есть. Ироническая философия в стихах. Евгений Вермут

не умрешь

      И я тогда спокойно

      Сомкну глаза и выдохну:

      – Прощай…

      И я ЖИВУ, не знаю, как другие,

      Как ни звучат слова мои смешно,

      Благодаря одной, лишь, ностальгии,

      Живу былым, ведь это не грешно.

      Пока жива любовь в моем сознанье

      И не просохли ноги от росы,

      Пока я помню первое свиданье,

      «Еще идут старинные часы»…

      В. Данилову

      (другу-поэту, переехавшему в Минск из Украины)

      Родина – это место, где родился

      где невозможно жить,

      но по которому постоянно скучаешь.

      Говорил мне знакомый один (он поэт):

      – Что-то счастья давненько в стихах моих нет.

      Рифмы лезут какие-то грустные…

      В общем, Женька, погано и гнусно мне.

      Опостылело все: и чужбина-тюрьма,

      И квартирная пыль, и квартира сама.

      Не иметь мне за жизнь эту ордена.

      Брошу все и уеду на родину.

      А на родине той – ни тепла, ни воды,

      Нет и света давно, лишь остались сады.

      А сады те мне тоже до лампочки. —

      Мне залезть бы в домашние тапочки…

      Мне бы к старым друзьям, посидеть-покурить,

      Мне бы старым подругам улыбки дарить.

      Поболтать ни о чем есть желание.

      Ну и выпить сто грамм за компанию.

      Я одет и обут, и живу королем,

      А на родине стены пропахли углем.

      Сколько троп было мною там пройдено…

      Я забыл, какой запах у родины.

      Здесь рассветы не те и туман не такой,

      Даже тучи пропитаны смертной тоской.

      Мне б – в грозу и поднять к небу голову.

      Не здорОво бы было, так здОрово!

      Наплевать бы на все, к чему раньше спешил,

      Вот тогда бы я, думаю, снова ожил.

      Ну, на что эта клетка просторная,

      Где зачахну без времени скоро я.

      Не желаю – вот так.

      Разорву черный круг.

      Так, что, Женька, ты знай – коль позвонишь

      И вдруг

      Там гудки бесконечны до странного,

      Значит все, значит начал я заново.

      Старым коммунистам

      Стареем мы и память стала ржавой,

      Но иногда, сквозь ржавчины налет,

      Вдруг проступает бывшая Держава

      И вновь уснуть спокойно не дает.

      И мы кряхтим, ворочаясь устало:

      – Ну, как же так, страна, ведь, не строка?!

      Она ж была, согласно «Капиталу»,

      Возведена как будто на века!

      Чужой рукою вычеркнуты годы,

      Из старых «истин» выжила лишь ложь.

      Социализм, как вышедший из моды,

      Пошел под нож, решительно – под нож.

      Не мне судить, но что-то здесь не чисто,

      Ведь это факт, клянусь своим отцом,

      Что те слова «считайте коммунистом!»

      Уже сродни – «считайте подлецом».

      Зато опять работаем «для галки»,

      Ругая вскользь начальников и сны…

      Ох, как нужна нам старая закалка

      И твердый