Грозовые облака. Избранное. Дмитрий Юрьевич Шорскин

почки

      От пива разливного.

      Набухло мозга вымя,

      Скопилось мыслей зелье,

      Устал, как войско римлян,

      Блаженных от безделья.

      И камни под ногами,

      И чудные ограды,

      Упрись в них хоть рогами —

      Здесь всем, как Богу рады.

      Мычу на смеси адской,

      Английско-чешско-русской…

      До хлева бы добраться,

      Нажраться и заснуть. Но

      асфальт мне точит ноги —

      Шагаю, как корова…

      Ох, Прага, ох, дороги…

      Ну как без разливного?!

26 августа 2012 г.

      Запутан

      По краю – страшно,

      По центру – глупо…

      И в кровь окрашен

      Подбой тулупа,

      Не ближе Богу

      И то, что выше —

      Медведь в берлогу,

      Другие – с крыши…

      Искали выход —

      Крестились разно,

      И все же лыко

      Не вяжет разум…

      Кресты мечами

      Вкололи в купол…

      Господь отчаян…

      Господь запутан…

21 октября 2012 г.

      Хроник

      Я – хроника эпохи или честь,

      Я – алкоголик-хроник,

      Восьмидесятых вздох-протест

      И девяностых стоны.

      Из нулевых с надеждой уходил

      Я во второй десяток:

      Дымы пожаров и кадил

      Кидал в сухой остаток.

      О том, что будет – не скажу пока:

      Пророкам не поклонник.

      Я – хроники последний кадр,

      Я – алкоголик-хроник!

12 марта 2013 г., 2014 г.

      Грозовые облака

      Грозовые облака —

      Суть небесной паранойи.

      С бледно-розовой каймою

      Грозовые облака,

      Словно нёбо злого пса,

      Пасть раскрывшего в оскале:

      С языка слюна стекает —

      Дождевая полоса.

      Грозовые облака,

      Как святые от Рублёва:

      Лик не ясен и зарёван…

      Грозовые облака

      Заслонили, как врачи

      В грязно-голубых халатах,

      Свет от ламп газоразрядных,

      Солнца тусклого лучи.

      Грозовые облака

      Хлещут молнией крученой,

      Нас по спинам обреченным.

      Грозовые облака

      Рвут наш пятый океан —

      Сладок сон артиллериста!

      Ярких всполохов монисто,

      Грома жуткий барабан!

11 июня 2013 г.

      Сон

      Сон, как стон… Проснулся… Потолок…

      Тишины кисель…

      Выходной…

      Телефон заистерил, но смолк,

      Проиграв дуэль

      Со стеной…

      Жил ли? …Ждал минуты много лет,

      Той, своей, одной,

      А она,

      По следам своим, под утра свет,

      Скрасив выходной,

      В сон пришла…

      Сон, как стон… Проснулся… Потолок…

      Тишины кисель…

      Выходной…

      И, с иконы совершив прыжок,

      На плечо