Не отдавай меня другим. Александра Крючкова

обрядом.

      Мне в тишине искать приют,

      Слова – суть боли.

      Часы идут. Часы идут —

      Не видят воли.

      Сплетают фразы властный кнут,

      Их соль – в престиже.

      Часы идут. Часы идут,

      Финал всё ближе…

      Швырнув монетку, плачет шут:

      Что Вам в червонце?

      Когда часы, часы идут,

      Но гаснет Солнце!

      Осталось несколько минут,

      Целую в очи.

      Часы идут. Часы идут.

      Спокойной ночи…

май 2005

      Рисую

      Смеются друзья и подружки,

      Растут пустоты метастазы —

      Смешалось: тарелки и кружки,

      Шкатулки, подносы и вазы…

      Вздыхают чужие витрины

      От зависти – нервные пальцы

      Выводят живые картины,

      Лаская старинные пяльцы, —

      Рисую… мечты о Париже,

      Чтоб выжить… пастелью, акрилом…

      Но Солнце не станет мне ближе

      В пространстве наземно-бескрылом…

май 2005

      Солнце

      Мне платьем – Солнце, яркое, до пят,

      Луне-Душе оранжевый не очень,

      Здесь половицы жалобно скрипят —

      Совместный путь кармически просрочен.

      Срываясь вниз в спиралях бытия —

      Не пересечь две линии сплошные,

      Лишь об одном теперь мечтаю я —

      Сбежать в края, географам смешные.

      Гарантий нет, что выветрится боль,

      Скорей всего, и там не будет Рая…

      Сжимаюсь в точку, меньшую, чем ноль,

      Сгорая.

июль 2005

      Коронация

      уходя – уходи…

           фотографий на память не надо,

      я хочу поскорей

           позабыть, сколько лет, сколько зим…

      на душе – пустота

           с торжествующим привкусом яда,

      а в бездомных глазах —

           пепелища стелящийся дым.

      Солнце будет в окне…

           и в моём, и в твоём, балаганщик…

      но Ему всё равно,

           кто сегодня простится навек,

      кто был прав на Земле,

           кто, напротив, – злодей и обманщик,

      Солнце будет в окне,

           даже если умрёт человек…

      это – сон, я проснусь…

           засыпать же гораздо сложнее…

      поутру не умру —

           дату смерти назначит Творец,

      но спасибо тебе:

           кто ещё коронует нежнее,

      приколов к волосам

           безутешный терновый венец?

02 августа 2005

      Не сходится пасьянс

      Не сходится пасьянс…

      Король смакует дурь,

      Он пьян от пряных трав,

      Отравленных вралём,

      Вступив в гнилой альянс,

      В стакане жаждет бурь,

      И был бы он не прав,

      Не будь он… Королём.

      Нет смысла людям врать,

      А молча – нелегко,

      Озвучивать – зачем? —

      Не сходится пасьянс…

      Мне – вещи собирать,

      Мне, вещей, – далеко,

      Мне