Убийство журналиста. Роман Булгар

как обычно немногословно спросила она.

      – А что? – как всегда очень коротко ответил муж.

      – Кушать хочется… – нежно промурлыкала она.

      – Жди. Я тут рядом… – дисплей телефона погас.

      – Малахов, ты чудо! – кинула она вдогонку, пряча свой аппарат.

      И зачем ей машина? Когда ее муж всегда где-то рядом. Одни лишь хлопоты с ней. Да и желания водить самой у Саны почему-то совсем не наблюдалось. Ехать за рулем, мучиться, напрягаться, переживать за то, что куда-то въедешь, не так свернешь. А тут, чего уж проще? Плюхнулся на мягкое сиденье, подставил щечку для обязательного поцелуя и можно на время поездки расслабиться и ни о чем уже не думать.

      Серебристая машина показалась из-за поворота, и она помахала ручкой, тем самым привлекая внимание водителя.

      – Куда мы едем? – поинтересовалась Оксана.

      – Кушать, – очень даже развернутый ответ получила она.

      – А точнее? – прикрывая глаза, с улыбкой спросила женщина.

      – Домой, – коротко кинул мужчина, косясь в ее сторону.

      – Но дома у нас ничего не готово, – приоткрыв один озорной глазок, она дотронулась до плеча мужа.

      – В таком случае я съем тебя! – заявил супруг.

      – Что ж, – Оксана склонила повинную голову, – это закономерный итог жизни нерадивой жены, даже не удосужившейся приготовить обед своему дорогому, единственному и любимому мужу. Я готова…

      Захватывающая игра двух любящих друг друга супругов началась.

      – Приятно слышать. Приехали. Может, отнести тебя на руках? – Малахов, спрятав усмешку, закинул удочку с аппетитной наживкой.

      – А что, слабо? – кто-то с лету, не глядя, проглотил приманку.

      Впрочем, это органично входило в правила самой игры.

      – Легко! Только ты знаешь, чем оно обычно заканчивается? – в черных глазах-омутах задергались-заплясали веселые бесенята.

      – Малахов, да я с этим давно смирилась, – лукавая улыбка пробежала по ее губам. – Ну, кто тут хвастался, что…

      Через полчаса Сана с охотой поглощала котлеты по-киевски, разогретые в микроволновой печи. Прожевав, супруга хмыкнула:

      – Малахов, только ты мне не говори, что ты их сам готовил…

      В это она ни за что не поверит! Много талантов у ее мужа, но в области гастрономии… с этим делом у него обстоит похуже.

      – Нет, мое Солнышко, – Жека не стал брать греха на душу и честно признался. – Я заказал в ресторане. Там, радость моя, неплохо готовят. Не хуже, к слову сказать, чем некоторые, ныне присутствующие.

      – Ха! – женщина без труда уловила его скрытый намек. – Мы бы могли их и там поесть и с не меньшим удовольствием. Не надо было бы их в печке разогревать.

      Из согласных уст мужа изреклось вполне философское замечание:

      – Но там, Солнышко, нет потрясающей постели, как у нас.

      – Ах, вон оно что! Я так и знала, что…

      Оксана не успела досказать. Заиграла мелодия телефонного звонка.

      – Сана,