Бесконечный Октябрь. Алексей Анатальевич Стравинский

будто ожидая от него, что оно вот – вот, наконец – то заговорит со мной.

      Мой двойник упрямо молчит. Я опускаю глаза в раковину. Медленной воронкой из неё уходит вся вода. Я поднимаю взгляд. Мне снова становится противно от собственного вида. Я снова дышу на зеркало, чтобы испарина скрыла от меня моё отражение. Я нарисовал на испарине знак вопроса. И вдруг я замечаю что – то ещё. Под знаком вопроса появляется ещё что – то. Я узнаю и этот узор. Буква А плюс буква Я в контуре сердца. Кажется, что мои ноги вросли в пол у раковины. Мозг завис. Все мысли, которых и так было не особо много, вдруг обрываются.

      – Кажется, наступает одна из последних стадий, – абсолютно равнодушным голосом я брякнул вслух.

      Этот узор. Я узнаю его. Прошлым летом мы с Яникой гуляли у реки, здесь, в деревне. Тогда я вырезал на стволе дерева такой же узор. Больше ничего подобного я нигде не видел. Вот так дела. Я ничего не понимаю. Единственное, что я сейчас могу сделать с этим – сходить к тому самому дереву. Я заведен. Тут происходит какая – то чертовщина. В своей адекватности я ещё уверен.

      Накинул на себя толстовку и шорты я побрел к реке. Ноги от утренней росы промокли в два счёта. Меня колотит от холода и волнения. Единственное, что  хоть немного приводит мои мысли в порядок  – это утренняя прохлада.

      Я пересекаю покатистый спуск, за которым течет река. Следом я пересекаю мост.

      Дерево на месте. Вокруг него всё заросло высокой травой, и только метра на четыре по кругу от ствола лежит аккуратный газон. Подойдя к дереву с нужной стороны, я сразу разглядел когда – то оставленный мной узор. Я всматриваюсь в него в поисках ответа или продолжения появления каких – то странностей. Учащённое дыхание, учащенное сердцебиение. Я смотрю на этот узор как баран на новые ворота. Ничего не происходит. Я срываюсь с места и осматриваю траву вокруг дерева. В ней тоже ничего нет. Я останавливаюсь всего на несколько секунд. После этого я снова начинаю ходить вокруг дерева. Здесь ничего нет.

      Из моей груди вырывается мучительный вздох. Мне становится не по себе. Неужели я действительно начал сходить с ума? Меня это пугает. Мне страшно, что всё вот так закончится. Что будет потом? Меня даже никто слушать не будет. Меня просто перестанут воспринимать всерьёз.

      Я усаживаюсь на сырую землю. Мои руки скользят по верхушкам увядающей травы. В мой нос врезается запах осенней сырости. Я смотрю по сторонам:

      Золотая осень. Как же она прекрасна. Природа, как никто другой, умеет красиво уходить. Делая это, она демонстрирует всем своё величие. На серебристом от низколетящих облаков и тумана фоне всей своей красотой горит золотая листва. Птицы улетают на юг. Плотные косяки на прощание что – то кричат этим краям. Их крылья подхватывают холодный ветер, который срывает с ветвей деревьев последнюю листву. Этот ветер дует мне в спину. Он будто толкает меня вперёд. Природа не хочет оставлять меня в беде. Она пытается намекнуть мне, что жизнь стоит того, чтобы я двигался дальше. Конечно, это самовнушение, но я нахожу в этом утешение. От этого мне даже становится