Стихотворения. 1995—2016. Андрей Дорофеев

вообще ведется, что старт был дан когда-то, и когда-то давно все люди были игроками. А дальше эти люди позабудут, что всё вокруг – их собственное чадо, что создано с большим воображеньем самими ими, и никем иначе. И позабудут, КТО на самом деле есть люди, и что люди – СУЩЕСТВУЮТ…

      Встречайте – век двадцатый Новой Эры.

      Игра идёт… Игра не прекращалась.

      * * *

      Друзья, но мы забыли тех, кто раньше, желая победить без напряженья, еще у старта встали в отдаленьи, лелея мысли о победе скорой. Вернемся же назад, всё в то же время, как План был создан, хитрый и коварный.

      Сначала отщепенцы побеждали. Среди людей они, согласно плану, толкали их на боль, и воровали, бывали часто третьей стороною, и вышли далеко вперёд. И тут-то вдруг поняли, какое злодеянье они свершили, но себе – не людям. Бездумно разорвав согласий узы, в то время, как совместное движенье держало их внутри, а не снаружи, они всё время РУШИЛИ ЗАКОНЫ, КОТОРЫЕ СЕБЕ ЖЕ И СОЗДАЛИ!

      И вдруг забыли, что такое – «бегать».

      Они все здесь, вы видите их часто на улицах, в семье или в эфире. Узнать их можно просто: это время, что пролетело до сего момента, не изменило их, они доселе не могут осознать, что там, в начале, они ошиблись… Это очень больно – для всех людей – признать себя неправым. Для них же это так невыносимо, что хоть потоп, но я был прав, и точка!

      * * *

      Создатели Игры, титаны-боги, которых люди часто называют кто – Богом, кто – природой или жизнью, а кто-то и больным воображеньем, скорее всё же есть. Иначе как же в различные эпохи мирозданья на свете появлялись эти люди – такие, что их помнили веками и до сих пор ещё не позабыли. Они рождались в нужные моменты, когда уже вот-вот наш мир проходит ту точку между светом и забвеньем. И мир чуть-чуть становится светлее, несомый на руках таких титанов, что с виду даже мухи не обидят…

      Впервые за твои тысячелетья ты знаешь, КТО ты есть и ЧТО ты можешь. Так неужели не найдешь ты силы продолжить ту игру, где потерялся, где нет конца и побеждает ЖИЗНЬ?!

      Исповедь маленького человека

      Пред вами исповедь… Она

      Написана не кровью,

      Не болью, как сказал бы вам

      Зарвавшийся поэт.

      Гнала не муза ото сна,

      Склонившись к изголовью

      Меня, кто пишет только сам…

      Мне помощи здесь нет.

      К чертям условности стиха —

      Погибель для рассвета!

      Лишь дети творчество хранят

      От пресса мощных догм

      И тех, чья логика суха,

      И ищущих поэта,

      Чтоб истребить его, кляня,

      Чернильным топором.

      Увидев это, отложи

      Перо, почтенный критик,

      Чернила сбереги для всех,

      Кто внемлет строкам тем…

      Лишь дети жизнь вдыхают в жизнь!

      Их мысль в стихи отлита —

      Беспечно-девственна, как смех,

      Свежа,