Россия, матушка моя. Георгий Скрипкин

сменив желтизною.

      Люди торопятся с улицы

      в лоно с домашней весною.

      Сбежавшее лето

      С промокших берез

      опадают продрогшие листья.

      А ведь только июль

      теребит отрывной календарь.

      Касание грез

      не ласкает знакомые лица.

      Лето смылось в загул,

      ублажая заморскую даль.

      Останки тепла

      укрывают ошметки тумана.

      Солнце взято в полон

      серым идолом злобных небес.

      Застыла хвала

      на устах пробивного гурмана,

      Потому что циклон

      расшалился, как взбалмошный бес.

      Как быстро лето пролетело

      Как быстро лето пролетело,

      Тепло прогнал осенний дождь.

      И теплых дней уже не ждешь,

      И лезет в душу опустелость.

      Листвы ковер нерукотворный

      Плетут сентябрьские деньки.

      Деревья сникли от тоски,

      Не поддаются уговорам.

      Цветные кроны треплет ветер

      Своей безжалостной рукой.

      Зовет кукушка за рекой,

      Но ей навряд ли кто ответит.

      Повсюду сдержанные росы,

      От поля веет холодком.

      А в щедром царствии лесном

      Грибов избыточная россыпь.

      Белые иконы

      Березы – белые иконы

      российской матушки – земли.

      Мы бьем им низкие поклоны

      из самой сказочной дали.

      Мы к ним спешим в беду и в радость,

      в палящий зной и в снегопад.

      Берем от них душевной правды,

      и силы множим во сто крат.

      От них питаемся желаньем

      с нектаром нежной чистоты.

      И с их неведомым стараньем

      у нас сбываются мечты.

      Выйди на природу…

      Выйди на природу, посмотри под ноги.

      Там роятся в травке пчелки-недотроги.

      Там воскресшей жизни слышится звучанье.

      Обойди сторонкой, не задень случайно.

      Лучше полюбуйся милым копошеньем.