Координатор. Триллер. Антон Александрович Павлов

минут он раз сорок переключил каналы. Анастасия тревожно взглянула на него, но ничего не сказала.

      Андрей выключил телевизор, спросив у жены

      – Ничего, если мы в тишине посидим?

      – Ничего, – Анастасия пожала плечами.

      Андрей пытался найти удобное место на мягкой тахте и не мог. Болела шея. Он принимал другое положение и вдруг прихватывало поясницу. Он выпрямлял ноги, и большой палец тянуло судорогой. Андрей лёг на живот, взглянул на ковёр на полу, потом на Анастасию.

      – Насть, на ковре такой слой пыли…

      – Какая может быть там пыль, Андрей? – нахмурилась Анастасия, отложила журнал в сторону, встала и закрыла форточку. Повернулась к мужу и спросила. – Что с тобой?

      – Эти взгляды Аркаши… Насть… Ну…

      – Ай, – Анастасия махнула рукой. – Я тысячу раз сама пожалела, что наговорила на Аркашу. Я ведь не уверена ни в чём. Так, спиной что-то чувствуешь. Прости меня…

      – Ну-у-у, – Андрей не знал даже, что сказать. Услужливая память подбросила один из снимков коллекции Аркаши.

      – Мы должны любить людей. Каждый человек выполняет какую-то функцию. Как в природе, если уничтожить волков, то нарушится природный баланс… – говорила Настя. – Если поубивать всех шакалов? Кто будет жрать падаль?

      Пожиратель падали, – подумал Андрей. – Как это точно подходит к Аркаше.

      Он наблюдал, как ногти вонзились в ладонь. Кожа вокруг них потемнела от прилившей крови. Надави ещё немного и брызнет.

      Андрей зашёл на кухню, достал из верхнего ящика пузырёк с жёлтыми таблетками валерьянки. Засыпал их в рот, как леденцы.

      Усыпить свою совесть хочешь, – спросил внутренний голос. – Самолюбие своё усыпить хочешь?

      Это гордыня, – думал Андрей, с хрустом разгрызая валерьянку.

      Это не гордыня, а гордость! Мужская настоящая благородная!

      – Аркаша больше не будет надоедать нам, – сказал Андрей, возвращаясь в комнату.

      – Как хочешь. Пусть каждый делает со своими родственниками что захочет. Аминь? – усмехнулась Анастасия.

      – Аминь, – кивнул Андрей. – Я рад, что ты так понимаешь меня.

      – А ты не видел мой осенний шарфик? – спросила Анастасия неожиданно.

      – Нет. Что за шарфик?

      – В полоску. Ты ещё сказал, что он как у Буратино. Он лежал в прихожей на вешалке.

      – Я помню, – кивнул Андрей. – Сто раз видел его. Завалился куда-нибудь. Найдётся сам, не переживай.

      Куда делся Настин шарфик? Андрей вдруг понял, что это не на шутку беспокоит его.

      Полосатый шарфик. Это была такая же любимая вещь Насти, как все её плюшевые игрушки. В нём было что-то такое… Аура?

      Да пожалуй, что. Он не придавал Анастасии элегантности, как некоторые из её длинных шарфов а – ля «творческая личность». Но было в этом шарфике что-то сказочное. Словно бы и вправду он был сделан папой Карло для Буратино. Задор, веселье, юность были в этом шарфике…

      Анастасии постоянно нужно было что-то… Не женственное –