Гусарский насморк. Аркадий Макаров

плаща, с большим, как заплечный мешок, капюшоном, и накладными карманами. Только в зиму под плащ дядя Митрий надевал зелёный, военного времени, бушлат. Видать, бушлату тоже не было износа.

      На мой условный стук – два коротких удара по стеклу – из магазина никто не отозвался, только в стекле, на затяжке, будто на ветру уголёк, отражённым светом качнулась цигарка. Я испуганно оглянулся назад. За спиной у меня, спокойно потягивая «козью ножку», топтался дядя Митрий.

      – Ты кто? – спросил он коротко.

      – Я твой шанс, – попытался сострить я.

      – Не свисти! Шанс два раза не стучит.

      – Ну, тогда ты мой шанс – подыграл я, протягивая сторожу деньги.

      – Ночной тариф учёл?

      Я утвердительно кивнул головой. Он молча, не считая, сунул деньги куда-то за пазуху, а из объёмистого накладного кармана вытащил заветную бутылку.