Миниатюрные осколки рифм вечности. Сергей Ланцета

тени на стену падают

      Переливом кино чёрно-белого

      Снова солнце коротким путём к горизонту..

      И лета.. как будто не было.

      Волки

      Заплутали души в бесконечном лесу форм-рождений

      Выходы ищут, натыкаясь грудью на сучья жизни

      Тропинки времени, поросшие мхом, уводят в глубины сомнений

      Где воют волки и ещё более страшные звери – люди.

      Спирали нижней болота засасывают в мягкую топь

      Привычных дней. Спрятавшись в хижинах, гадаем на звёздах

      Когда перестанет течь с неба пространства кровь

      Отрываем календари, ждём солнца, только бы не замёрзнуть.

      Занавес

      Ночь

      Чёрным псом

      С мокрым хвостом дороги

      По лужам грязным

      В разводах тревоги

      Рысцой

      Сна

      Виляет

      Петляет, ломая слоги

      Безобразной

      Нисколько не строгой

      Тьмой

      Грим

      Прячет день

      В усталую тень лодыря

      Твердящего, как молитву

      Одно слово до одури

      Хватит

      Театра

      На руках сцены

      Ролей вены – вскрыть

      Правды бритвой

      И крови пролить

      Занавес.

      Пушинка

      Из масок, слоями луковицы

      Сделан я, ролями выдуман.

      И играми, мне видится

      Соткан воедино.

      Из красок, кистями чужими

      Нарисован мыслями творца.

      И снами про миры иные

      В вечность заплетён.

      Узорами случайных всполохов

      Разорван. Нечаянной ошибкой

      Времени, беспечных вздохов

      Тишины.

      Обронен. Лёгкою пушинкою

      Ко дну небес я обречен лететь

      И пропасть мерить

      Грустью.

      Отражения

      Я так же глуп и несерьёзен

      Как вчера, или ещё глупей.

      Время уходит и вьётся

      Чередою моментов смертей.

      Жадно смотрю на эти цветы

      С сохнущими лепестками.

      Вижу, как облетают мечты

      С опущенными руками.

      Слышу, как крошится завтра

      Обречённое ещё с вечера.

      Бессмысленность астронавта

      В космосе делать нечего.

      Чувствую липкий дождь

      Снами блестящими в окна

      Бьётся об стеклянную ложь

      Где отражения мокнут.

      Пакет

      Все спрятались за последние мысли

      Будто зацепились за последний камешек на обрыве

      И как заезженная пластинка

      Мантрят, мантрят.

      Потом хватаются за другой

      Такой же безнадёжный лозунг:

      «Доверься сердцу, живи настоящим, пребывай в моменте»

      И прочая ничего не означающая ерунда.

      Цитируют своих гуру, выкладывают в сети

      Закрываясь от урагана смерти

      Целлофановым пакетом.

      Я