Строк-н-роль. Владимир Ильичев (Сквер)

убили Вселенную-лошадь.

      Оказалось, что мех – ни о чём…

      Ты набитая дура. Я тоже.

      Впрочем, я остаюсь при своём.

      Ухожу от тебя, к обезьянке,

      поднимающей палку как дар,

      и не любящей спать на стремянке…

      Я к тебе не вернусь никогда.

      Не тру-поэт

      Поэт и трупоед несовместимы…

      Поэт – певец гармонии, а в той

      живут незаменимые энзимы,

      гонимые мертвечиной пустой.

      Поэт и трупоед не совместимы

      в пределах одного из бренных тел.

      Не можем чушь прекрасную нести мы,

      когда нас безобразный кто-то съел.

      Поэт и трупоед не совместимы

      в пределах созидающей семьи,

      союз отца мелодий и Бастинды

      закончится конфликтом Ре и Ми…

      Поэт и трупоед не совместимы

      в пределах самой древней из культур,

      к примеру, ангел-критик, мной бесимый,

      разводит и раскармливает кур.

      А ты решай, ты пой – зачем ты, кто ты,

      и если – я – не то тебе пою,

      то… лей незаменимые кислоты

      на душу, на гармонию мою.

      «Если Родину делят на секторы…»

      Если Родину делят на секторы,

      на цвета – каннибалы и лекторы —

      неужели я должен потворствовать,

      на работу – за мел и колор – вставать?

      Если Родину пичкают ядами,

      покрывая желтушными пятнами —

      неужели я сдохну от гордости

      патриотом химической отрасли?

      Если Родину взяли за лёгкие —