Встреча на Латоне. От создателей «Витязь специального назначения» и «Лоцман с „Аргуса“». Юрий Каменский

немного среди этой «своры», ничего страшного. А мои ребята тем временем здесь всё зачистят. Ты же знаешь, какие адвокаты на меня пашут. По дачам отсиживаться не предлагаю – не тот у тебя уровень. Да и, сам знаешь, на третий день включат систему «Поиск», тогда тебя и на дне морском найдут. Ещё кофе?

      …Вот почему Виктор Зверев сидел  в холле вербовочного пункта Фресно, небрежно крутя между пальцами пластиковую карточку на имя Виктора Поула, англичанина, родившегося в Ирландии, коммивояжёра из Балтийского союза.

      – Поул! – выкрикнул, открыв дверь, здоровенный сержант с нашивкой «S7» на груди.

      С лёгким стоном поднявшись, Витька пошёл в кабинет, мечтая только о прохладном душе пополам с ледяным пивом.

      – Присаживайся, помидорчик, – добродушно прогудел морпех, указывая на кресло.

      – Я – капитан Старки, – представился сидящий за столом темноволосый офицер. – Это сержант Камински. Давай свои документы.

      – Пожалуйста, – Виктор Поул протянул карточку. – Надоела «гражданка».

      Любой пилот Авиакосмического Корпуса обязан был владеть минимум двумя языками, помимо родного. А у него ещё и лингвистические способности всегда хорошие были. Он заполнил короткую анкету, ответил на несколько стандартных вопросов и был принят в седьмое подразделение корпуса морской пехоты. Сержант хлопнул его по спине, скрепляя контракт, и отправил в конец коридора «менять шкурку», как он выразился. Там находилась каптёрка, в которой пожилой верзила, забрав всю одежду, вплоть до трусов, бросил ему пакет с формой. Через несколько минут в этом мире не стало Виктора Зверева, и из дверей вышел рядовой-рекрут Поул. Бросив в холле вещмешок, он вышел на улицу покурить.

      Там, на скамеечке, уже дымил сигаретой другой новобранец, мужчина лет тридцати с белым шрамом на виске. Весь его вид явственно говорил о том, что лучшие годы отданы армии. Уж такие-то вещи бывший пилот просекал «на раз». Судя по его внимательному взгляду, он тоже успел сделать кое-какие выводы насчёт Витьки. М-да, похоже, легенда о коммивояжёрстве подвергнется серьёзному испытанию.

      – Привет! – махнул рукой новобранец. – Эрих Гюнтер, бывший лейтенант Бранденбургской космодесантной роты.

      – Привет! – отозвался Витька. – Виктор Поул, бывший коммивояжёр.

      – Да? – хмыкнул Гюнтер. – Никогда бы не подумал.

      Рядовой Поул счёл за благо не комментировать замечание нового товарища. Пару минут они молча дымили.

      – Ладно, – усмехнулся бывший космодесантник. – Я в чужую жизнь лезть не собираюсь. На торгаша ты, конечно, похож не больше, чем я на балетмейстера.

      – И что? – напрягся Витька.

      – Не делай стойку. Не моё дело, кем ты себя назвал. Лишь бы ты был нормальным мужиком. Ну, руку?

      Они обменялись крепким рукопожатием.

      – Вот и отлично, – сержант Камински стоял на крыльце, внимательно глядя на них. – Вы теперь одна команда. Морпех морпеху брат.

      «Интересно, – промелькнуло у Витьки в голове, – как давно он нас слушает?»

      – По местам, помидорчики. Пора