Боль на сердце. Алексей Дёмичев

с тобой? Что-то случилось? – встревожился Игорь.

      – Кажется, ребят, мы попали.

      – Почему? Объясни, наконец, в чём дело! – разволновался Влад.

      – Мы попали, – повторил Денис, – я был на рынке, пытался продать эту чёртову книгу. Ко мне подошёл какой-то мужик, долго торговался. Я понял, что-то здесь не так и не стал продавать книгу. Он чуть не выхватил у меня её из рук, но я удержал книгу. Однако нет никакой уверенности, что за мной не следили.

      – Почему?

      – Да я бежал без оглядки. Ты бы тоже не стал ждать, пока он поднимется с земли!

      – Прости, – извинился Игорь.

      – Что же в ней особенного? – вертел её в руках Влад. После тщательного рассматривания он ничего не нашёл.

      – Постойте, я, кажется, понял, – обрадовался Игорь. – Вот, – он ткнул пальцем в год издания.

      – Ничего себе, – присвистнул Денис, – теперь всё ясно. 1831 год. Ей больше ста пятидесяти лет. Они нас точно в покое не оставят. Я гарантирую! Это же Гоголь, скорее всего, в подлиннике.

      – Интересно, сколько она стоит? – прикинул Влад.

      – На нашу жизнь хватит. Но это продавать мы не будем, может, Саша всю жизнь его собирала, – воспоминания так и не собирались уходить из души мальчика. В душе теплилась надежда.