Отель для призраков. Елена Нестерова

вечно недовольный граф. – Собственной персоной нарисовался. Значит, жизнь в доме постепенно оживает, сразу видно, что хозяйка вернулась.

      Я лежала и слушала эту перебранку, и не могла понять, кому же все-таки принадлежат эти голоса. Я медленно открыла глаза и стала вглядываться в темноту…

      На стене висели фотографии, и свет луны падал прямо на них.

      Дама в шляпе с большими кружевными полями сидела в кресле и обмахивалась веером, а рядом стояла молоденькая девушка с потупленным взглядом и печальною улыбкой.

      На другой фотографии большего размера стоял джентльмен с высокомерным взглядом. Задравши нос кверху, он позировал фотографу, чтобы тот как можно лучше запечатлел его графский профиль.

      На поводке граф держал пару борзых собак, которые то и дело лаялись между собой и пытались укусить друг друга. Недаром говорят, что собаки зачастую похожи на своих хозяев.

      Четвёртый голос раздавался из глубины комнаты, и говорящего не было видно.

      Я привстала на локти, стараясь рассмотреть его, и тут меня заметили…

      – Она проснулась! Цыц! Не смейте её пугать, господа настенные картинки!

      Эта фраза принадлежала четвертому собеседнику, которого я не могла разглядеть. Но его голос приближался…

      Дальше притворяться спящей не было никакого смысла, и я встала с кресла…

      Фотографии на стене замерли, а четвёртый голос поспешил меня успокоить:

      – Не стоит пугаться, дорогая, это просто фотографии, и не более того.

      Ну, подумаешь, в полнолуние они позволяют себе лишнего…

      Тебе это ничем не повредит, они болтливы, но совершенно безвредны.

      Я подошла к окну, и собеседник был вынужден подойти поближе, и тут я его рассмотрела…

      Он был высок и хорошо сложен, молод и красив.

      Смелый взгляд умных глаз сочетался с ласковой улыбкой, что едва касалась его губ. Этот взгляд был почти нежным, любящим, с небольшой поправкой на лёгкую растерянность…

      На нём была белоснежная рубашка с поднятым воротником и тёмные брюки. Очень просто и в то же время элегантно…

      Но не внешность этого господина привлекла моё внимание…

      Особенным в этом парне было то, что он был призраком.

      Его тело пропускало через себя свет яркой луны, а туманные кудри на голове становились от этого почти золотыми…

      Я смотрела не него, и мне казалось, что я сплю, и это – новый сон, что врывается в моё болезненное сознание… Но юноша подошёл ко мне и притянул руку.

      В ответ я протянула свою, и наши пальцы соединились. Холодные и лёгкие, они коснулись моих лишь на секунду и проскользнули мимо.

      – Ах, Варенька, как жаль… Видимо, сегодня не мой день. В следующий раз я постараюсь сосредоточиться.

      Не сон! Это был не сон! И дом, и юноша, и говорящие фотографии, всё было реальностью.

      – Кто вы? – спросила я призрака.

      – Коль ты совсем не помнишь меня, Варенька, я представлюсь. А там, будь что будет…

      Я Пётр Григорьевич Каховский. Русский дворянин и отставной поручик. Умер 13 июня