Нищий с моста О'Коннела. Рэй Брэдбери

мне, но третьим затылочным глазом, наверное, видела: аборигены приветствуют Колумба, братцы-белки встречают святого Франциска, который принес им орехов. На какое-то жуткое мгновение я ощутил себя Папой на балконе Святого Петра, над морем страждущих душ.

      Я не прошел и половины ступеней, как женщина бросилась ко мне, тыча в лицо кулек.

      – Взгляните на бедного крошку! – возопила она.

      Я взглянул на младенца.

      Младенец глядел на меня.

      Боже милостивый, мерещится – или маленький пройдоха действительно мне подмигнул?

      Нет, я схожу с ума; глаза у младенца закрыты. Она накачивает его пивом, прежде чем выйти на промысел.

      Мои руки, мои деньги поплыли среди нищих.

      – Благодарствуем!

      – Бедный крошка не забудет вашу доброту, сэр!

      – Ах, нас осталось совсем мало!

      Я протолкался сквозь них и побежал не останавливаясь. Разбитый наголову, я мог бы плестись теперь всю дорогу, но нет, я удирал. Любопытно, ребенок все-таки настоящий? Не бутафория? Нет, я частенько слышал, как он плачет. Черт бы ее подрал, она щиплет его всякий раз, как Большая Жратва, штат Айова, появится из дверей. Циник – ругал я себя, и отвечал себе: нет, трус.