Нахал. Любовь не продается. Элли Дрим

Он должен показывать пример! Представляю, какой будет кипиш в администрации, когда об этой выходке узнают.

      Я стою как вкопанная, не реагируя на кружащиеся над головой денежные знаки, смотрю на Нахала и не сразу понимаю, что он тоже смотрит на меня.

      – Эй ты, очкастая, тебе что, бабло не нужно? – кричит один из спутников Нахала.

      Не отвечаю. Мне стыдно.

      Деньги кидает он, а стыдно мне. И за него, за то, что он такой… Играет на низменных чувствах других. И за себя стыдно. За то, что оказалась тут, в этой толпе.

      Нахал продолжает смотреть на меня, а я на него.

      А вокруг эта вакханалия.

      Какой позор.

      Поворачиваюсь, чтобы уйти, но это непросто, деньги всё еще летят сверху, кто-то бросается за ними, сбивая меня, я падаю, кто-то толкает меня ногами, сбивая очки, на которые тут же наступают. Чьи-то ноги рядом с моей головой, чувствую удар, туман перед глазами, проваливаюсь куда-то.

      Всё, Любимова, это конец.

      Глава 2

      Рита

      – Эй, живая? – кто-то брызгает в меня водой.

      Зажмуриваюсь, потом открываю глаза, фокусируя зрение.

      Парень, очень симпатичный. Просто красавчик. Скулы высокие, губы такие пухлые, глаза… Еще у него широкие плечи и грудная клетка, спортивный. А левая рука забита татуировкой. Мне вообще не нравятся татуированные, но его рисунок выглядит хорошо. Сейчас парни часто коротко стригутся, а у него такая шевелюра, и волосы блестят, как после салона красоты.

      – Налюбовалась, конфетка?

      – Извините, – смущаюсь, понимая, что щеки идут пятнами.

      – Как чувствуешь себя?

      – Марк, там скорая подъехала, – чей-то голос врывается в наш разговор.

      – Отлично, веди сюда.

      Только тут до меня доходит, что скорая, наверное, ко мне.

      – З-зачем? Не надо скорую, всё нормально.

      – Нормально? У тебя что, на бабло аллергия?

      – В смысле?

      – Ну, ты чуть коньки не отбросила, когда я шоу начал с деньгами, и единственная, кто за купюрами не кинулся. Вот я и думаю – аллергия? Отека Квинке вроде нет.

      – На тупых у нее аллергия, – это голос Сони, поворачиваю голову и вижу подругу.

      – Кто такая? – спрашивает красавчик.

      – Соседка ее, я тебе говорила.

      – Помолчи, а, соседка? А лучше выйди, сейчас доктор придет.

      – Не нужно доктора, всё со мной хорошо. Просто меня толкнули, и я упала, а потом по голове кто-то стукнул.

      – Вот и посмотрят твою голову, – не унимается татуированный, которого назвали Марк.

      Марк – имя красивое, мне нравится.

      Почему я постоянно думаю о нем в этом плане? В том, что мне нравится?

      Он не должен мне нравиться, потому что он мажор.

      Он же сын губернатора! Точно!

      Не для таких, как я, поэтому. Нравится – не нравится – разницы никакой.

      Врач подходит, просит всех отойти.

      Только сейчас понимаю, что мы на первом этаже универа в гардеробе, который сейчас не работает.

      Меня спрашивают, что случилось, но отвечает этот красавчик.