Куда приводят мечты. Ричард Матесон

но ты отвергал мою помощь. – Он покачал головой. – И только когда меня достигли вибрации твоего зова, появилась надежда на то, что удастся тебя убедить.

      Тогда до меня дошло; не знаю, почему я так долго не мог догадаться. Я с благоговением огляделся по сторонам.

      – Так это… небеса?

      – Небеса. Отчизна. Жатва. Страна вечного лета, – ответил он. – Выбирай.

      Я понимал, что это прозвучит глупо, но хотел знать.

      – Это – страна? Образ существования?

      Он улыбнулся.

      – Образ мыслей.

      Я посмотрел на небо.

      – Никаких ангелов, – констатировал я, отдавая себе отчет в том, что это шутка лишь наполовину.

      Альберт рассмеялся.

      – Можешь ты вообразить себе нечто более неуклюжее, чем притороченные к лопаткам крылья?

      – Так что – таких вещей не существует?

      Понимая, что спрашивать наивно, я не мог удержаться от этого вопроса.

      – Существуют, если человек в них верит, – сказал он, снова приводя меня в смущение. – Как я сказал, это образ мыслей. Что говорится в изречении на стене твоего офиса? То, во что ты веришь, становится твоим миром.

      Я был поражен.

      – Так ты об этом знаешь?

      Он кивнул.

      – Каким образом?

      – Объясню в свое время, – пообещал он. – А сейчас я хочу лишь доказать то, что наши мысли действительно становятся нашим миром. Ты думал, это относится только к Земле, но здесь это еще более уместно, потому что смерть – переход сознания с физического уровня на психический, настройка на более тонкие поля вибрации.

      Я представлял себе то, о чем он говорит, но не был вполне уверен. Думаю, это отразилось на моем лице, потому что он с улыбкой спросил:

      – Непонятно? Объясню по-другому. Разве жизнь человека хоть как-то изменяется, когда он снимает пальто? Она не меняется и тогда, когда смерть лишает его оболочки в виде тела. Он остается той же самой личностью. Не более мудрой. Не более счастливой. Не более свободной. Такой же, как прежде.

      Смерть – всего лишь продолжение жизни на другом уровне.

      На пороге дома Альберта

      И тогда меня осенило. Не могу понять, почему не подумал об этом раньше – наверное, на меня обрушилось слишком много удивительного, с чем предстояло свыкнуться, так что эта мысль пришла ко мне только сейчас.

      – Мой отец, – сказал я, – твои родители. Наши дяди и тети. Они все здесь?

      – «Здесь» – слишком большое место, Крис, – заметил он с улыбкой. – Если ты хочешь спросить, существуют ли они, то да, конечно.

      – Где они?

      – Надо проверить, – ответил он. – Единственные люди, о ком я знаю наверняка, – это моя мать и дядя Свен.

      При упоминании имени дяди на меня нахлынуло радостное чувство. В памяти возник его образ: голова с блестящей лысиной, яркие глаза, сверкающие за стеклами очков в роговой оправе, оживленное лицо и бодрый голос, неисчерпаемое чувство юмора.

      – Где он? – спросил я. – Чем занимается?

      – Работает