Листопад. Ирина Маркова

ва, обыкновенная домохозяйка, каких очень много. Родилась 10.09.1964 года, проживаю в городе Мелитополь, Украина. Стихи сочиняю с самого детства. Пишу о том, что чувствую, о чем думаю, чем живу.

      Благодарности

      Сердечная благодарность Зинаиде Денежкиной, которая первая обратила внимание на мои стихи, а также Александру Терзи, стараниями которого эта книга увидела свет.

      Благодарю сервис Ridero.ru за электронное издательство книг.

      Благодарю фотобанк pixabay.com за иллюстрацию к книге.

      О поэзии

      У всех людей бывают разные моменты, но далеко не каждый может их осознать и выразить словами. Я пишу о природе, о любви, об отношении к жизни.

      Буду рада, если читатель найдет в моих стихах отражение своих чувств и мыслей, получит заряд позитива, а также поддержку в трудные минуты жизни.

      Осенний Ангел

      Ангел осенний, золото крыльев

      Ветер растреплет – не избежать…

      Дорог ты мне в этом нежном бессильи,

      А почему – никому не понять…

      В облике чистом сквозит обреченность,

      Все принимаешь – дожди и туман,

      Ясного неба величье и скромность,

      В ярком наряде – недолгий обман…

      Стынет на первом морозе улыбка

      Бабьего лета в конце октября.

      Ты не считаешь, что было ошибкой

      Солнце, тепло… Это было не зря…

      Век твой недолог… Все понимаешь…

      Каждый момент допиваешь до дна…

      Руки у горьких костров согреваешь,

      Зная, что вечность тебе не дана.

      Капля за каплей уходят минуты,

      Зябнут деревья в своей наготе.

      Нет, не последняя осень… как будто…

      Только другие уж будут не те…

      Моя осень

      Моя осень – рыжее чудо,

      Мне на радость приходит опять.

      Вот бы знать почему и откуда

      В ней способности – колдовать?

      Ворожит на дождях и гадает,

      В сердце правду прочтет без труда.

      Мало кто ее понимает:

      Дождь осенний – просто вода…

      Но ложатся капли на стекла,

      Чертят нежно-прозрачный узор.

      И душа уже насквозь промокла,

      Хоть я в доме еще до сих пор.

      Щедро золото рассыпает,

      Не скупится, не копит впрок,

      И дотла в кострах догорает,

      Не жалея, что вышел срок…

      Беззащитно, тепло улыбаясь,

      Балансирует на краю.

      Любит, даже подчас ошибаясь,

      Погибает, не сдавшись в бою…

      Мне мила она, я не скрою,

      Не жалеет воды и огня.

      А расхристанною душою

      Так похожа она на меня…

      Грустится немного

      Лето знойное вмиг пролетело.

      Было жарко – почти уж забылось…

      Что резвилось, скакало и пело —

      Потихонечку угомонилось.

      И грустится немного, и плачется,

      Что промчалась веселья пора.

      Осень в желто-багряном платьице

      Под вуалью тумана с утра.

      Небо синее чаще хмурится,

      Солнце прячется в облаках.

      Бесконечные лужи на улицах.

      Но цветут хризантемы в садах!

      Пахнут горько-полынной свежестью.

      Собираю тяжелый букет

      И держу в руках с тайною нежностью,

      Как последний от лета привет.

      Почему плачет осень

      Босая, неприкаянная, нежная,

      Бродила осень в парке городском.

      О чем расплакалась, скажи, душа безгрешная?

      Она ответила тихонько: «Ни о чем…

      Мне колдовать – великая награда.

      Природу провожая на покой,

      Люблю до слез – мне большего не надо —

      Творить шедевры собственной рукой.»

      Легко, танцуя с ветром, обернулась,

      Срывая листья кленов по пути.

      Так искренне, открыто улыбнулась:

      «Пора идти. Прости и не грусти!»

      Рыжая

      По аллеям и улицам города,

      Разогнав перелетных птиц,

      Шла неспешно красавица гордая,

      Золотая,