Сквозь високосный год. Поэтические хроники. Книга вторая. Сергей Виноградов

нет для подвига мгновений.

      Для сильных жизнь – борьба, а, значит, смерть

      Всего лишь вариант исхода битвы.

      И если суждено им умереть,

      То лишь в бою. Отнюдь, не в час молитвы…

      И сильные не просят у судьбы

      Поблажки для себя. Для них важнее,

      Не то, куда их поместят гробы,

      А кто в бою окажется сильнее!

      …Смерть – это приз тому, кто духом пал,

      Кто потерял надежду на иное…

      Я оказался слабым и пропал

      И был убит в бою с самим собою…

      Итог

      Смерть собирает дань на поле брани

      И в том её работа – не вина…

      Лишь ей одной известно всё заранее

      Про всех, кого возьмёт себе война…

      Записаны все мы в тех чёрных списках.

      Заполнены посмертные листы.

      Погибшим смерть поставит Обелиски…

      Оставшимся в живых – потом Кресты…

      9 мая

      Звенят литаврами оркестры,

      Гремят салюты повсеместно,

      Победе нашей каждый рад.

      Но не окончена война

      Пока остался неизвестным

      Хотя б один её солдат…

      Союз друзей

      В час, который, увы, будет мне

      Никогда не известен,

      Но который придёт.

      Он не может совсем не придти.

      Попаду я на небо

      И друзей соберу своих вместе,

      Чтоб отметить начало

      Моего неземного пути…

      Соберёмся, как было, и не раз,

      На земле нашей грешной,

      Посидим, погрустим,

      И помянем оставшихся там.

      Если Бог разрешит нам

      На небе собраться, конечно,

      А иначе зачем

      Свою душу я Богу отдам?

      Дружбу нашу и смерти

      Навряд ли под силу разрушить,

      Ну, а Бог укрепит верой

      В нас тот земной наш союз…

      Я на небо приду

      И слетятся друзей моих души,

      Чтобы крепко обняться.

      Крепче нет ничего

      Братских уз…

      Но пока высоко от меня

      Это небо с друзьями

      И пока на земле у меня

      Много дел и забот,

      Пусть приходят они

      В моих снах ко мне сами,

      А потом я и сам к ним зайду

      В мной  неведомый год…

      Надпись

      Когда один уже не слышит,

      Когда другой душой ослеп —

      Любовь мертва. Любовь не дышит.

      И место ей давно – лишь склеп,

      Чтоб написать над входом строки,

      А лучше просто пару слов.

      Да, может быть, они жестоки,

      Но всё, как есть:

      «Прощай, любовь»…

      Творец

      Творец творит совсем не ради славы,

      Тем более, о славе говорить

      Ему, творцу, и вовсе не пристало —

      Он просто не умеет не творить…

      Он просто не умеет жить иначе,

      Не думая о почестях притом,

      И только стопроцентный