Измена. Я верну тебя. Ирина Васильевна Давыдова

вечера, ― произнес парень и направился к лифту.

      – Взаимно, ― крикнула вслед и шагнув назад, закрыла дверь.

      Какой же красивый букет. Я даже запищала от радости и тут же увидела открытку. Ну Демид, ну и романтик.

      Снова вдохнула аромат роз и вытащив открытку, в предвкушении развернула ее к себе надписью.

      «Анечка, спасибо за вчерашний вечер. Жду нашу следующую встречу. Твой Д.»

      Что я ощущала после прочитанного? Да мне и самой было сложно описать свои эмоции. То ли внутренности все сжало до степени, когда ты уже и дышать не можешь, но еще жива. Рыбка, выброшенная на сушу. То ли просто молча сгораешь в агонии не понимая, что делать и куда бежать. А бежать не хотелось. И некуда. Здесь мой дом. Родителя во все это втягивать не было никакого желания.

      Пройдя по квартире в гостиную, я сбросила все цветы на журнальный столик. Между пальцев осталась зажата открытка. Я поднесла ее ближе к лицу и только сейчас заметила, что в глазах стоят слезы. Пелена застила все вокруг. Я выпустила из рук открытку и плюхнулась на диван, в отчаянии зарыдав во весь голос.

      Слезы душили, в груди кололо и рвало на части. Я кусала губу, но не могла себя заставить замолчать. Плакала навзрыд, ногтями впиваясь в нежную кожу ладони и еще больше причиняя себе боли. Меня разрывало всю. Хотелось стонать, кричать, крушить все вокруг. Хотелось уничтожить все вокруг чтобы хоть как‐то послабить свою боль. Но я же знала, что это не поможет. Душевная боль порой настолько сильна, что проще умереть, чем переживать этот момент. А я не могла умереть, потому что ни один мужик в мире не достоин того, чтобы ради него лишаться жизни. Но почему же так больно от предательства мужа? Почему больнее всего делают самые родные и любимые люди? Почему им так легко насрать в душу, когда ты боишься обидеть их простым словом.

      Почему люди такие жестокие?

      Когда слез уже не осталось, а внутри стало эмоционально пусто, я откинула голову на спинку дивана и с болью смотрела на розы. Красные, мои любимые, до сегодняшнего дня. Мой муж изуродовал даже это. Я теперь буду ненавидеть эти цветы и особенно красные. Но ведь чертовски красивые. Алые… бархатные… нежные… Хочется выкинуть их, но цветы же не виноваты в том, что их даритель такой мудак. А с другой стороны, эти розы предназначались не мне. Не мне. А какой‐то Анечке.

      Ну и что, дура наивная, до сих пор будешь верить, что утреннее письмо было предназначено не тебе?

      Я зажмурилась и потрясла головой.

      Какова вероятность что эта Анечка и есть мать их общей дочки?

      Нет, нужно все выяснить. Только тот факт, что у моего мужа есть любовница уже никак не оспоришь. И теперь по крайней мере становится понятно, где он проводит свои вечера.

      Да, это у нас тоже вошло в привычку, возвращаться домой позже. Я наивно верила, что у него на работе проблемы и они с юристом решают насущные вопросы. Теперь же я понимаю, какие у него дела с юрист…кой. И как именно они их решают. Голыми. В постели. Ну или на любой другой поверхности.

      Хотелось