Журнал «Парус» №81, 2020 г.. Ирина Калус

пролетит – и по прежнему следу

      Новые выйдут полки.

      Так же к затворам потянутся пальцы,

      Хрипло зальется труба,

      Двинется в такт пулеметного вальса

      Странная дама Судьба.

      И на столетья останутся с нами,

      В вечность врезаясь свинцом —

      Белая гвардия, русское знамя,

      Меч под терновым венцом.

      БАЛЛАДА О РУССКОЙ СУДЬБЕ

      Светлой памяти В.В. Звегинцова

      Солдатики и пушки,

      Обломок палаша…

      Военные игрушки

      В руках у малыша.

      И сам-то он упрямо

      Лишь учится ходить,

      Но если рядом мама,

      Его не победить.

      А где-то за Двиною —

      Окопы и пурга,

      Там тешится войною

      Безносая карга,

      Грозя косой и ямой,

      Не ведая, что тут

      Её – Прекрасной дамой

      Уже полвека ждут.

      Она ворвётся зверем,

      Растлением дыша,

      И выкинет за двери

      Из дома малыша,

      Чтоб вечным эмигрантом

      Он помнил даму ту

      В шинели с красным бантом,

      С цигаркою во рту.

      С тех пор промчались годы,

      Сменились времена,

      Но призраком свободы

      Чужая сторона

      Его не обольстила.

      В реальности иной,

      Все помыслы и силы

      Отдав земле родной, —

      В Стокгольме и Стамбуле,

      В сумятице людей,

      В разноголосом гуле

      Парижских площадей

      Он верил, что найдётся,

      Пусть очень далеко,

      Тот дом, где сердце бьётся

      Младенчески легко.

      …А те, кто жить решили

      Без Бога и Царя,

      Себя передушили,

      Построив лагеря.

      Такие жизни, право,

      Не стоят и грошей,

      Из них – одна отрава

      Для новых малышей…

      ***

      В России когда-то жил маленький ангел,

      Растерзанный силами слуг сатаны, —

      С той страшной поры лишь ракеты и танки

      Хранители нашей бескрылой страны.

      КАЖДОМУ СВОЁ

      Я пью за здоровье немногих…

      П. Вяземский

      Да, все мы, право, не герои.

      Но что поделать, век такой.

      Я на друзей смотрю порою

      И с удивленьем, и с тоской.

      Они теперь не те, что раньше,

      Пришли к иному рубежу,

      И что-то с ними будет дальше…

      А что? – ума не приложу.

      Подобно мякоти в арбузе

      Один в писательском союзе

      Уж покраснел: сей цвет зари —

      Надёжный путь в секретари.

      Другой, зелёный от запоя,

      Уже ни мёртвый, ни живой,

      Ушёл с безликою толпою,

      Качнув упрямой головой.

      А третий, злой и закалённый

      В житейской мелочной борьбе, —

      Нет, он не красный, не зелёный,

      Он никакой, сам по себе.

      И вот в сознанье оробелом

      Сжигаю прошлое дотла:

      Неужто